detalles

desorden

desordenados
los papelitos arden
sobre la mesa

siete elementos
sin conexión alguna
bailan la muerte

vasos y vasos
acumulan miseria
tras ser usados

todos los cables
se enredan como locos
sin un sentido

en el perchero
ropa de andar por casa
que está algo sucia

libros y libros
como vasos y vasos
tras ser bebidos

sillas plegables
en perfecto desorden
cercan la mesa

carpetas viejas
me recuerdan mi edad
crueldad infecta

atolondrado
miro a mi alrededor
busco tesoros

paredes blancas
con grietas que insinúan
final de etapa

Chantal Maillard

La escritura como abs-
tracción

¡Qué maravillosa ruptura de verso
haciendo que la escritura sea abstracta,
pero también siendo tracción!

Me ha sorprendido el libro
hilos
que tira de los hilos del lenguaje
con los juegos de Paul Celan
pero sin la tragedia del mismo.

Un regalo que me hizo
un poeta
bukowskiano y carabanchelero
que en realidad
es más Basho o Li Po
que cualquier otra referencia.

Ahora quiero leer más
y más
de esta escritora
a quien sólo había leído
de soslayo.

Viejos colores

bajo la pintura blanca
veo el celeste que una vez tuvo
este muro innecesario
que sostiene la separación de la cocina
de nuestra casa

el interior es rojo
del color de la ficha del parchís
recién comprado
antes de adquirir un tono
grisáceo y lánguido
al pasar el tiempo
y las células muertas

los brochazos de blanco
sobre gotelé carpetovetónico
me recuerdan
que nunca fuimos hábiles pintando

otras paredes
contrastan con la vida
que se ha ido imponiendo
desde hace ya tres décadas
redondeando

Ridículo, pero cierto

Cada vez que vemos este letrero de advertencia en el comienzo de una serie de Apple TV leemos: HETEROHELP en lugar de HERETOHELP.

Ese plural no es mayestático, sino que nos pasa tanto a Carmen como a mí.

Es gracioso, ridículo, y me da que tiene que ver con el hecho de que somos heterosexuales y no necesitamos help (here to help), sino que estamos, en ocasiones, dispuestos a ofrecer el help (hetero help) o acaso esperando a que alguien ofrezca una ayuda a las personas hetero (como si la necesitasemos).

Da algo de vergüenza reconocer que se tienen sesgos, incluso mucho más inconscientes de lo que reconocemos a simple vista. Pero sí, esa lectura «sesgada» nos ocurre cada día. En otras tantas cosas…

Factura de correos

Conseguir una factura de correos
me está suponiendo una fatiga
monumental
para lo poco que me aporta
así que he terminado por asumir
que muy probablemente
no voy a conseguirla
y que no pasa nada
dado que para lo único que me serviría
es para justificar unos 75 euros
pues el impuesto
sobre el valor añadido
no puedo recuperarlo
y sigue acumulándose en la tesorería
de la seguridad social
que lleva reteniéndome
año tras año
una cantidad que yo no cargo
debido a que mi actividad principal
está exenta de ese impuesto
lo que
por otro lado
debería alegrarme.

Este poema prosaico
hasta la burocracia
no pretende sino
dar fe
de lo agotador
que pueden ser
las pequeñas tareas
cotidianas
y su insignificancia
en el nuevo orden mundial.

Chapuzas

Ya nada importa.
La chapuza se ha impuesto por defecto.
Las traducciones automáticas
hechas por inteligencias artificiales
no es que sean mejores que las humanas
es que simplemente
permiten prescindir de humanos
remunerados
que difícilmente
podrían haber hecho una publicación
a modo de resumen
más disparatada que esta
automática
que ha generado una aplicación
automáticamente
y que automáticamente
ignoramos
porque ya nada importa.
La chapuza se ha impuesto por defecto.
De facto: defecto.

Voy a seguir maquetando… una traducción de la que me avergüenzo (ahora un poco menos).

Branca

Branca, Branca, Branca,
Branca, Branca, Branca,
Branca, Branca, Branca,
Branca, Branca, Branca,
Branca, Branca, Branca,
Branca, Branca, Branca,
Branca, Branca, Branca,
Branca, Branca, Branca,
Branca, Branca, Branca,
Branca, Branca, Branca,
Branca, Branca, Branca,
Branca, Branca, Branca,
Branca, Branca, Branca,
Branca, Branca, Branca…

No hay poema escrito
ni por escribir
más lindo
ni lleno de sentimiento
que tu nombre.

    Sydney, 130196

Texto escrito, equivocadamente, hace hoy justamente 30 años. Me quedaba tanto por vivir… ¿Cuánto me queda aún?

Esto no es una broma