Diario
Esencia de generosidad de Pepe Buitrago, siempre tan poético.
Una delicia encontrarse este regalo en un lunes soleado. Siempre hay esperanza, y está en la poesía. Esas lágrimas que ha guardado Pepe Buitrago desde el 2014 para enviarlas por correo postal 11 años después. Las lágrimas no se las llevará el viento, pero el tiempo deja tan solo la huella de las mismas.
en el borde último de mis bolígrafos
de grosor cariñosamente especial
de 1,6mm
descubrí con ilusión
una inscripción que decía
MEXICO
haciéndome creer
quizá ingenuamente
que su procedencia era norteamericana
de un país al que
recientemente
he cogido más cariño del explicable
por la mera geopolítica
internacional
ese detalle
sugirió ganas de fotografiar
un aparato
tan cotidiano
como para contener
la palabra día
sin tilde
en su interior
y escribirla
con tinta de calamar
garabatos o guarismos
pintarrajeados en un papel
plebeyo
como quien no hace nada importante
como quien no hace nada serio
dibujando flechas
tachonadas de rayas perpendiculares
que acaben por formar
la figura de sardinillas esqueléticas
raspa de pescado blanco de río
o
cometas sin hilos
figuras geométricas
mal terminadas
o
curvas de funciones matemáticas
sin ejes cartesianos
que las encarcelen
escribiendo
textos sin sentido
ni conexión alguna con las imágenes
todo con un bolígrafo bic
que remita a la infancia
plagada de azul en los dedos
y barro en los bajos del pantalón
garabatos
guarismos arábigos
que marquen las páginas
del cuaderno
a modo de numeración
no correlativa
no sucesiva
incluso
de cuando en cuando
simultánea
intentar no pensar
dejar fluir la cabeza por otras actividades
que no sean las de las manos
disociación gráfica
dispersión espiritual
atea
dejar que surja
lo que surja
con la espontaneidad
calculada
sobre la raíz cuadrada
de un número negativo
y poco a poco
terminar
rematar
matar
el tiempo
dormido
y dormir
Basándome en un verso de Sara Mansouri Bellido («Y aquí estoy, perdida»), me apetecería hacer un libro de mapas (un atlas) situando la típica frase, pero invertida: Aquí no estoy, escrito sobre distintos mapas, preferiblemente en papel. Ya veremos cómo lo hago.
Otra opción sería una serie de mapas digitales en las que estuviera escrito ese texto. Lo importante, no obstante, es saber que no estoy ahí, o aquí, porque estoy, quizá, perdido en donde estoy.
No soy de esas personas
que están pendientes
de la climatología
y escuchan los partes meteorológicos
como quien asiste a misa.
Llevo semanas
consultando aemet
(agencia española de meteorología)
para saber si llueve
o no llueve
o cuánto llueve
pero siempre llueve
en este invierno gris
al que ya no estamos acostumbrados.
Hoy
veo este recuerdo
en una red social perversa
sobre la nevada que cayó
en Madrid
hace hoy
justo hoy
la friolera (nunca mejor dicho)
de 8 años.
No había habido COVID
No sabíamos qué era
estar confinados durante meses
en nuestros domicilios
simultáneamente
a las personas
de casi todo el planeta.
No había habido ChatGPT
con su arrolladora influencia
en las conversaciones
y las que están por venir.
Trump ya gobernaba un país amenazante.
Putin ya gobernaba un país ocupante.
Siria estaba en guerra.
Libia estaba en guerra.
Palestina estaba invadida
y descuartizada.
El Sahara seguía en manos de Marruecos.
Y nevaba.
Eso era la noticia.
Nevaba en marzo. En Madrid.
Hoy hace frío.
Hoy siguen Trump y Putin (y Ayuso)
en el poder.
Hoy hace frío.
Mucho frío.
Y esta tarde
el pronóstico del tiempo
afirma
que lloverá.
conversaciones a golpe de click
en las que toca hablar
de Gaza
de Ucrania
hoy no toca hablar
de Libia
de Mali
de Myanmar
conversaciones a golpe de click
en las que toca hablar
de Trump
de Ayuso
hoy no toca hablar
de Kierkegaard
de Maxwell
de Curie
conversaciones a golpe de click
en las que toca hablar
de lluvia
de catástrofes
hoy no toca hablar
de entropía
de urbanismo
de predictibilidad
conversaciones a golpe de click
en las que toca hablar
de mercado
de algoritmo
hoy no toca hablar
de sueños
de ensoñaciones
de proyectos
conversaciones a golpe de click
en las que toca hablar
de ejércitos
de banca
hoy no toca hablar
de utopías
de ornitorrincos
de teatro
conversaciones a golpe de click
en las que toca hablar
de IA
de OTAN
hoy no toca hablar
de risa
de ilusiones
de longevidad
conversaciones a golpe de click
en las que toca hablar
de memes
de noticias
hoy no toca hablar
de manuscritos
de códices
de libros
conversaciones a golpe de click
en las que toca hablar
de youtube
de tiktok
hoy no toca hablar
de vimeo
de linux
de lapiceros
conversaciones a golpe de click
en las que toca hablar
de fútbol
de tráfico
hoy no toca hablar
de poesía
de tresillos
de tapicerías
conversaciones a golpe de click
en las que cada día
me aburro más
tiempo
tiempo
te invoco
para conseguirte
para abrazar la ilusión
de inmortalidad
pero sé
que no llegarás
hasta que quieras
darme
tiempo
tiempo
y será demasiado tarde
y seré demasiado tarde
y seré no ser
demasiado
y
tarde
tiempo
tiempo
tiempo
te invoco
para acurrucarme a tu lado
y tocarte los pies
y rodearte de besos
y acariciar tu nuca
y mejillear tu espalda
pero sé
que no hay tiempo
que no hay energía
que no hay velocidad
que no hay posición
que no hay
tiempo
tiempo
tiempo
ni posibilidad
de invocación
a una entidad inexistente
que tan solo
es atributo de mi devenir
hasta que llegue
hasta que roce
la parca que no abriga
tiempo
te invoco
para incordiarte
a la hora de la siesta
y saber que estás
abandonándome
despacio
hasta
caer
del
mar
a
tiempo
para vivir otra vida
sin tiempo
para vivir otra vida
sin tiempo
para vivir
no me gusta el mantenimiento
tener que trabajar
para las cosas
para mantener las cosas
para evitar que se deterioren
o que envejezcan
no me gusta el mantenimiento
de los sistemas operativos
de los múltiples ordenadores que tengo
de los múltiples ordenadores
que tienen personas a quienes quiero
y a quien
les mantengo los equipos informáticos
más o menos
al día
no me gusta el mantenimiento
de las instalaciones de las casas
que habito
que poseo en propiedad sacrosanta
que en realidad
es solo una
pero que hay que mantener
cada día más meticulosamente
apartada de su decrepitud
su decaimiento
a pasos agigantados
no me gusta el mantenimiento
de mi cuerpo serrano
que está para pocos trotes
y ni hablar ya de galopes
y que se desmorona
día a día
paso a paso
sin dejar dudas acerca de
la llegada del invierno
no me gusta el mantenimiento
de cuentas pendientes
de cuentas electrónicas
de cuentas contantes
de cuentas cortantes
no me gusta
no
no me gusta el mantenimiento
de lo matérico
queriendo ser etéreo
como rayo de luna
que habría que mantener
en vibración armónica
para que no degenere
en onda corta
o algo similar
no me gusta el mantenimiento
ni tan siquiera
la palabra
mantenimiento
que me induce a pensar
en mentira
en impermanencia
en mantenibilidad
en insostenible
en acabamiento
en arrobamiento
en otros mientos
y en mi caducidad
inefable: Del lat. ineffabĭlis ‘indecible’. adj. Que no se puede explicar con palabras.
y sin embargo…
