Diario
No encuentro el vacío,
está justo debajo de la almohada,
esa a la que le preguntas todo
y mira oteando el paisaje
con la locura de un ojo
y el amor profundo de las luciérnagas
que es más puro que una lámpara de mesa.
Clic y aquí se apaga todo
con el permiso de la autoridad
para el descanso de personal
por motivos que se ocultan de las curiosas
cerró los ojos
sin morir.
Sábado 25 de marzo a las 19:00 en Centro Social Pasillo Verde Ferroviario presentación de 2 antologías poéticas escritas durante periodos en los que parecía imposible que la lírica se sostuviera… ¡y nos sostuvo!
Amapolas desde el balcón y La cigarra azul
Entrada completamente gratuita.
Han participado las siguientes personas en estos dos cursos casi ya olvidados, duros, de pandemia, confinamientos, restricciones, que han hecho posible que la poesía siguiera abriéndose camino en la realidad:
Alejandro Gallego, Andrea Vidal Escabí, Anita Ges, Armando Silles McLaney, Dunia Ben-Aissi, Ernesto Pentón Cuza, Ester Morales García, Francisco Domínguez Agudelo, Inmaculada Sánchez Costa, Irene Chacón, Isabel Jiménez Moreno, Javier Jiménez, Javier Villa, JMariano Velázquez, Kay Woo, Leticia Rejas Rujas, Lucía Herrero Villazán, María Jesús Orella, María José Gómez Sánchez-Romate, Mónica Rubio Jara, Pablo Velado Pulido, Paula García Izu, Pepa Delgado, Raquel Gómez, Sal Ander, Susana Olalla Serra, Vanessa López, Yolanda Jiménez 2020 y 2021.
2 bolígrafos bic
azules de punta gruesa
de 1,6 milímetros de diámetro
situados
como reloj analógico
marcando las doce y diez
aproximadamente.
2 bolígrafos bic
azules
proyectando
la falacia
de la eternidad
contenida en ese instante.
2 bolígrafos bic
azules
ignorando
mi punto de vista
sobre
2 bolígrafos bic
azules de punta gruesa
y su cariño ancestral.
Los días se suceden
como generaciones de lemmings
tirándose al precipicio del olvido.
Las semanas vuelan
en low-cost
casi sin poder respirar.
Los meses caen
hojas de calendarios
quedándose desnudos.
Las estaciones emigran
dejando tras de si
un rastro de cadáveres.
Los años pasan
de largo
abonando de nieve mi cerebro.
Las décadas emergen
única medida con sentido
para afrontar la vida.
¿Y las horas?
¿Y los minutos?
¿Y los segundos?
¿Y este instante?
Arrojo
vidrios
en el contenedor apropiado.
Arrojo
cartón
en el contenedor apropiado.
Casi todo
lo orgánico
en el contenedor apropiado.
Incluso
las pilas
en el contenedor apropiado.
Y siento
cada día más
que estoy poniendo tiritas
en un mundo
que se está suicidando.
el dinosaurio…
[¡QUE NO, QUE NO ES OTRO MÁS DE ESOS CUENTOS!]
Repito:
Cuando la cigarra despertó
de su sueño feliz,
la hormiga
era vieja,
su sueño era plácido.
[TAMPOCO DOMINGO]
Vuelvo a intentarlo:
Cuando la cigarra despertó
de su sueño feliz,
la hormiga
había construido
una ciudad que habitar
donde las cigarras tenían
prohibido cantar.
Cuando la cigarra despertó,
también envejecida,
su sueño feliz,
ahora ajado,
se había desvanecido.
(Como si un dinosaurio
(llamado vida)
lo hubiese pisoteado).
El tiempo,
líquido,
entre mis dedos.
He decidido que quiero entrenar a una IA (Inteligencia Artificial) para que escuche poesía, no para que la escriba, que eso ya lo hago yo. 😛
Harto de ver cómo la gente genera «poemas» con una IA no hago más que pensar (con esta inteligencia natural que tengo) que ¿por qué no se entrena a la IA para que escuche poesía y no para que la escriba?
En realidad, se entrena a las IA para que HAGAN cosas, pero eso está dejando claro a qué acciones no consideramos HACER, por ejemplo: escuchar, atender, aprender, respetar… y sólo son medios, caminos para conseguir fines en esta distopía maquiavélica llamada SXXI.
Voy a escribir (seguramente por carta y manuscrito en búsqueda de lo analógico anacrónico) a varias personas enviándoles un texto que diga:
Este poema está escuchado por una IA de código abierto.
El éter es el efervescente eje
de este ser,
es el deber de ser
es el deber ser breve,
el éter cede Selene
en este verde celeste
de ser demente
deber ser este efervescente eje.
Verter este retrete
en ese pedestre ente:
el ser del eje.
