Giusseppe Domínguez

Cabalgar a lomos de un bolígrafo
sobre el monte de lo escrito
lo dibujado
hasta llegar al caligrama
quizás
más allá
al ideograma.

un poema no es un poema
un verso no es un poema
una palabra no es un poema
una letra no es un poema
un punto no es un poema
no es un poema
no es
un
po
e
m
a
.

mañana pasaré por allí
con mi perla de estrella
con mi peluco gris
sabiendo que no hay gloria
en un proyecto de seda
y que por muy telefónico que sea
no permite
un hilillo de palabras posibles
entre las mil…

mil de millones de
quarks de mi mente descosida

una mano de cristal ahumado
se clavaba en su piel
se clavaba en su piel
como un cuchillo
y cortaba sus venas
sus venas desangradas llenas de piedras
un corazón que se rompe en cada palpitar
una mano que busca cremalleras
cigarros que se mueren sin libertad
sus labios
su silencio
un ramo de rosas robadas en una boda
todo es devenir
en la calle
donde sus cuerpos atados a su línea
dibujan una palabra imposible
eco del diablo
que grita pidiendo clemencia al hombre
que desoye
desoye y mira a otro lado
hummm
una lavandería que huele a pies
que pisan mi cerebro dividido
mil pedazos que no tienen forma de comunicarse
y se clava el olvido
en cada paso que doy
alejándome
viendo como sus lágrimas se unen al orín
para tintar de oscuro junturas de adoquines

tengo que recurperar
lo básico
el placer de las gotas de
agua cayendo en mi cara
el viento en mis brazos
alzados
el olor de su perfume
el calor de su piel
las palabras
simples
como granos de arroz
despreocupadas
por lograr un fin
sentido a mi vida
solo arroz
hirviendo
que conseguirá
fijar mi estómago
y también
si hay suerte
mi alma

Divinidad tiene cintura estrecha
vuela como las abejas
peloplata
plata palabra terciopelo gris
que se abate
se abate sobre mi mano cansada
mis ojos cansados
lluvia pertinaz que sequía
se abate.

Horizonte de plata verdinegra
traginoche que el pescado hace sudar
al hombro de la sujeción.
Cristografía de plomo sobre el mundo
que nos abriga
crisantemo de lluvia y dolor
sueño de plástico en la llaga amarga de una canción.
Así, la palabra termina por
fundirse en peligro
de anexión
a sectas homofílicas
contradientes de gris
asco de plan en la ventana.

ha sonado un teléfono móvil.
ha vertido sus fétidos misterios,
ha sacudido mi vida
como un rayo la paz
y mis mocos a punto de desbordar
mi cráneo
saldrán despedidos por unas orejas
inconmensurables
agujereadas para la ocasión
con la violencia de un portaviones nuclear
anclado ante la flota de mis lágrimas
que no vierto
que no vierto

que no vierto.

llueve y la u es una ll
más cortita.
sí. una letra de dos letras que
son sólo una letra.
leo la e en m-e-tro por delibes
y me aburro tanto
que bajo mis ojos para que se encuentren una niña a quien los pies no le llegan al suelo. medias de rayas de colores y sus piernas alante y atrás, alante y atrás con sus medias y sus zapatitos que no rozan el suelo.
me mira entre gafas marrones
descubriendo
que leo una e del metro
sin ningún interés,
cansado
de andar apremiado y estirado y estresado y agobiado
hasta que llego a casa.
me des
nudo
me quito la pobreza
dependencia
y reconozco un hombre feliz
debajo de la ropa,
de la soga.
tengo que comer algo,
leer
(no más la e minúscula)
y quizás
si hay suerte
escribir
un reguerito de sangre hecho palabras.

pequeña,
amores-besos,
que no llegan al fondo de tus labios.