Diario
Este poemario (7 Tumbas Amarillas) surge como ejercicio inspirado en un verso de Hans Bender, realizado por las personas asistentes al Taller de Poesía y Escritura Creativa de la Asociación Cultural Clave 53. Taller de Poesía Contemporánea II. Martes 16 de octubre de 2018.
Todo el proceso de maquetación ha sido realizado utilizando exclusivamente software libre (scribus para el contenido del libro, inkscape para la portada, sobre sistema operativo Linux Mint 18.1 Serena)
rosa
sosa
tosa
uosa
vosa
wosa
xosa
yosa
zosa
aosa
bosa
cosa
dosa
eosa
fosa
gosa
hosa
iosa
josa
kosa
losa
mosa
nosa
ñosa
oosa
posa
qosa
Inspirado en un verso de Eva Obregón Blasco en el Taller de Poesía de la Asociación Cultural Clave 53
Me encanta cuando mis alumnos y alumnas de Talleres de Poesía y Escritura Creativa evolucionan hasta el punto en el que sus libros me entusiasman.
Una preciosa edición de poesía visual que no olvida un contenido sensible, que incita a la meditación, la reflexión estética, ética y vital.
Disponible en la plataforma de Edición Bajo demanda de Amazon por menos de 5€.
Llevo años jugueteando con estas cuatro placas de memoria de (¡Atención!) 1 Mb RAM cada una. Son viejas tarjetas de 30 pines que ya no valen para nada más que para hacer chistes de palabras visuales.
Para mí, son una doble referencia a la memoria, en tanto algo obsoleto y por la obviedad de lo literal: tarjetas de memoria, tarjetas de recuerdos, tarjetas de algo que ha sido olvidado y superado, tarjetas del pasado, tarjetas del tiempo que no volverá, tarjetas de ayer, tarjetas de paraísos perdidos, tarjetas de reminiscencias, tarjetas de recuerdos, tarjetas de semimetales sobreimpresos, tarjetas de vida al fin y al cabo.
¿En qué consiste un descuento
poético?
¿Quizá en arrebatarle
un 40% de letras a cada verso?
¿Ofertar poemas con sabor
a ganga?
¿Eliminar cualquier traba
en las rimas consonantes?
¿Aligerar las aliteraciones?
¿Encubrir un océano de pasiones
con una metáfora barata?
¿Qué porcentaje de rebaja
hace que un poema
acabe siendo
un insignificante
relato?
En Instagram estoy intentando hacer un pequeño damero a base de publicar fotografías en color alternadas con imágenes de la Colección de Poesía Visual del Proyecto Lejanías que son líneas y frases blancas sobre fondo negro.
Hoy he publicado una fotografía del poema visual Dulce pero utilizando algunos «hashtags» poco habituales como el de «#definición», pensando, ingenuo de mí, en la definición de la palabra dulce que está incluida en la pieza.
No había caído en las acepciones de la definición de la palabra «definición». Y ha ocurrido esto cuando he ido a ver qué otras «definiciones» aparecían bajo esa etiqueta en la red social de imágenes…
Stan Lee
95 años.
Creación permanente
para escapar del tedio
buscando un ser humano
o sobrehumano
que pudiese parecerse a él
y no podía encontrarlo.
No lamento su muerte
y envidio
lo poco que conozco de su vida.
Envidio su constancia
su dedicación
y
en parte
su éxito.
Envidio que viviese 95 años.
Pienso en su vida y no en su muerte
y no lamento su muerte
y sí festejo su vida
viéndome algún homenaje
audiovisual a su memoria.
Habiendo tantas vidas desperdiciadas
la suya no fue una de ellas.
¡Viva!
Se está llenando de prosa mi estructura
ósea
y ya no corre por mis venas
poesía
arterias de pasión
anquilosadas
que barajan la opción de volverse ensayo
ante la mirada asesina de unos versos
desubicados.
Todo hueso es prosa
calcárea y absoluta
un llanto de asfalto
que ocupa mis silencios
con ruidos de azulejos rotos.
El corazón gime a la puerta de una válvula cerrada
olvidando que una vez fue víscera metáfora
dejando mi sangre hecha de cemento y hiel
cortar la circulación
sin atributos.
La prosa me invade la locura
hasta volverme cuerdo de remate
hasta perderme en la duda gramatical
estilizada.
Prosaico versador de realidades
subyace un horizonte de pasado
en el que escribí lo versos menos tristes de una noche
a la luz meditabunda de una hoguera.
Se está llenando de prosa mi estructura
se está llenando de prosa
se está llenando
y prosa.
8 de noviembre
9 de noviembre
10 de noviembre
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29 de noviembre
30 de noviembre
31 de noviembre
32 de noviembre
no
v
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embre
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dic
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embre
no
sept
i
embre
no
no
no
no
Hoy tuve tiempo
para soñar.
Tus labios me miraban
sin luz.
Soñé con la tristeza
vistiendo un traje de fieltro azul
encaramada a la duda
descarnada.
Tus labios me miraban
sin agua.
Soñé con la tibieza
en la región lumbar de Capadocia
abierta en canal
marino.
Tus labios me miraban
sin paz.
Soñé con tres trenes trapezoidales
(tristes ya estaba ocupada)
aniquilando una superficie
esférica.
Tus labios me miraban
sin latido.
Soñé con sudores de plomo
chorreando por el costado de tu olvido
a la orilla de un autobús
urbano.
Tus labios me soñaban
sin fin.