
poesía
Sobre la mesa
los dos bolígrafos
tocan sus cabeceras
el uno al otro
notas dispersa
recuerdo de mañanas
plenas de furia
funda de gafas
opaca la mirada
bajo su guardia
nombres ajenos
escritos en columna
sin apellidos
Cigarrillo
humo opaco abarca
la luz final
tu morir último acabó conmigo
nos hallamos atribulados
con la flor sin color
con la flor apagada
con tu margarita mustia
un humo opaco
obturó la vista
hasta alcanzar la nada
olvidada
contra todo pronóstico
humo opaco
al fin
sin fin
Casi cuarto de siglo

Carmen de la Rosa, Giusseppe Domínguez y Vera Moreno en la inauguración en octubre de 2022 de la galería o sala multidisciplinar que abrimos entre cuatro personas en la Calle Humilladero, 16. La famosa Cava de Humilladero.
Desde entonces hasta hoy (enero de 2026) han cambiado muchas cosas, como la ilusión, algo mermada, la creencia en la posibilidad de reforma mundial gracias a la poesía, en parte desaparecida y en parte cumplida y cumpliéndose… por no hablar de los cambios hormonales, asociados al envejecimiento celular, entre otras cosas.
Sin embargo, sigo siendo amigo de Vera Moreno y sigo teniendo a mi lado a la maravillosa Carmen de la Rosa, con quien quiero seguir envejeciendo… si puede ser, despacito. 😉
Tantos recuerdos… Tantos…
Y no opacan la voluntad de crear nuevos recuerdos, las ganas de emprender nuevos proyectos, incluso con Groenlandia amenazada, Libia en ruinas, Gaza ocupada, Venezuela invadida, Haití devastado… ¡La poesía debe sobrevivir!
Nota: Creo que entonces no me fijé en el letrero sobre la puerta (dios bendiga cada rincón de esta casa), porque imaginé, seguramente, posibles transformaciones que lo resignificasen. El significado es poesía. El significante es poesía. La poesía es poder.
Comenzar el AÑO
El AÑO comienza por la A
y termina en la O.
El Principio de Incertidumbre
siempre fue la I.
Y así podría seguir… hasta el FIN.
10 palabras esculpidas

recuerdo extraño
la palabra persona
pregunté
con desapego de tristeza
Branca
Branca, Branca, Branca,
Branca, Branca, Branca,
Branca, Branca, Branca,
Branca, Branca, Branca,
Branca, Branca, Branca,
Branca, Branca, Branca,
Branca, Branca, Branca,
Branca, Branca, Branca,
Branca, Branca, Branca,
Branca, Branca, Branca,
Branca, Branca, Branca,
Branca, Branca, Branca,
Branca, Branca, Branca,
Branca, Branca, Branca…
No hay poema escrito
ni por escribir
más lindo
ni lleno de sentimiento
que tu nombre.
- Sydney, 130196
Texto escrito, equivocadamente, hace hoy justamente 30 años. Me quedaba tanto por vivir… ¿Cuánto me queda aún?


