Javi me hablaba de la India y yo recordaba una nariz, un olor agridulce, textura similar a la s\u00e9mola con leche, c\u00e1lida y de azmicle, ojos de l\u00e1grimas perennes y chispas de navidad, aleluyas presbiterianas en s\u00f3tanos baptistas mientras unos pies descalzos intentan luchas danzas del vientre.
El me dec\u00eda que si yo sab\u00eda qui\u00e9n era krishna y yo rememor\u00e9 unos comics de protagonista azul que se erig\u00eda l\u00edder de los monos para impedir el avance del mal, pero no lo derrotaba, no exterminaba cruelmente la crueldad. Casi me convenc\u00ed de la candidatura religiosa de Ur. Pero la cerveza casera de Ned consigui\u00f3 que me olvidase de todo y decidiese hacerme un budista esc\u00e9ptico, lo cual es mucho m\u00e1s coherente que ser un cristiano incr\u00e9dulo.
A estas alturas no s\u00e9 si fue la espuma o el color oscuro de las botellas lo que me impuls\u00f3 a seguir los caminos no trazados de la religi\u00f3n no religiosa que abrac\u00e9.
Javi quiso que abrazase un libro y yo bastante tengo con cagar los m\u00edos. Finalmente, \u00e9l, se pas\u00f3 a Retevisi\u00f3n.<\/p>\n
Hay un tono que impulsa el vespertino capricho de la impronta, una calabaza de nieve que acaricia mi despertar al sol. La lucha ha comenzado y tiene forma de t\u00e9mpano de hielo con flores de colores: margaritas amarillas de vida, alegr\u00eda tit\u00e1nica, t\u00e1nica que ignora mi presencia.
Me apunta el crepitar de sus u\u00f1as redondas que, silentes, distinguen una p\u00e1gina de otra en la billetera del periodismo que cada mediod\u00eda abulta un poco m\u00e1s la a\u00f1oranza de envidia que endurece mi alma. Se le derrama el alma por la pierna, el agua roe el vaso en el que habita y te quitan un rinc\u00f3n para adaptarte a la nueva misi\u00f3n que tienes que callar.
Elegante. Sutil, bate silencios al cabo de sus dedos quebradizos rompiendo en el infierno
las pelotas.
El hedor era tan intenso que atraves\u00e9 Gran V\u00eda para huir y a\u00fan as\u00ed, sus part\u00edculas ondulando me persegu\u00edan, me acosaban, mi pobre pituitaria hipnotizada cre\u00eda que era la trompa de un marrano revolcado en el fango de sus propias heces. Pelos de fuego que se clavan en la infinita serenidad de mi nombre. Un comic azul con protagonista azul, una ilusi\u00f3n pandera que abre la ventana sin password del desaparecido. Quiero inundar de mi semen verbal este universo, ser el \u00fanico escritor que reconozcan como Dios los televidentes adictos al gran hermano, esa discusi\u00f3n tonta que lleva una carga explosiva, ramo de derrota compartida, aluviones de vertidos radiactivos que flotan como anises en la espesa infusi\u00f3n que preparaste.
Tus puntos son mis rayas, en tus rayas mis puntos y juntos, entre-abiertos, haremos del morse el lenguaje del sexo. No s\u00e9 si hacerme un psicoan\u00e1lisis o hacerme Hare Krishna. No tiene mucho sentido esta disquisici\u00f3n, es hablar por hablar, no quiero hacerme nada para ser un conjunto de puntos en tu espacio, una distribuci\u00f3n de estados excitados, eso s\u00ed, siempre, tendiendo a la m\u00ednima energ\u00eda.
\u00bfQu\u00e9 te parece una mirada de vicio desbocada que se escapa entre antenas en cruz sobre tus pechos? Si casi no tienes…
Sus tetas de cart\u00f3n tienen un luminoso con ruido de monedas, salarios incompletos que habitan un sepulcro de humo y celof\u00e1n. \u00bfPor qu\u00e9 Celof\u00e1n?.
Pues la verdad, ni puta idea. Supongo que Lacan sentado en su ventisca estar\u00e1 satisfecho con mi no yo para ser otro que es el todo con pintas verdes a trav\u00e9s del cu\u00e1l, cruzando los anillos de Saturno y los siete centros de la polla, sale como hurac\u00e1n en busca de aventuras y duerme en su inexistencia de tranquilo deambular. Sus ancas se divorcian y el culo gime un gusto invisible a la orilla del r\u00edo.
Yo tambi\u00e9n me estaba ba\u00f1ando.
Estaba sola y dej\u00f3 que el tiempo arrojase un aro de avecrem en forma de hojalata que no tiene m\u00e1s maleabilidad que la incondicional airtel sonando fuerte.
Las flemas le salieron a relucir, por decir algo, hasta la barbilla, resbalaron una papada magra y se suicidaron contra la calzada como el champ\u00e1n feroz rompe en burbujeos que tienen tu rostro, tienen tu luz, tu nombre, tu sonrisa, tus alas de compresa sin instrucciones adjuntas y una preocupaci\u00f3n plena de pulmones blancos, llamaradas azules de champ\u00fa que alzan la voz, alzan la voz y la palabra, levantan la inquietud a la caricatura de miedo a un encuentro sin verdades, una asimetr\u00eda ilimitada, desde Daimiel a La Riviera, Marsella hecha arrabal amargo, salubre sonrisa de porcelana, pa\u00f1uelos de grill que me cosechan, rifan la libertad con cupones de ciegos enamorados.
Ella est\u00e1 tan cerca que su nombre es nombrable y no es porque podr\u00eda o\u00edrseme decir que la he querido, que la he querido hasta decir ya basta y no poder m\u00e1s, hasta da\u00f1arme y hacerme feliz, hasta cambiar las formas de mis brazos, de mis piernas, apoyos de golondrina con nidos en los tejados, me estoy ennegreciendo por la sombra de lo que ser\u00e1 una estupidez.
La vanalidad es el punto fuerte de Dios. A\u00fan nadie le busc\u00f3 ah\u00ed, en lo estramb\u00f3tico, excepto cap, excepto yo. Barcos de plata rompen olas de papel, escriben mi vida a la esquina.
Esquina, s\u00ed, esquina.
\u00bfpasa algo?
Lalo no ha vuelto al portal. Sin embargo sus cosas siguen ah\u00ed. He visto una desvencijada madera de viejas prendas malolientes y restos de or\u00edn dibujando un elfo en la pared. Sus pertenencias con forma de cajas de cart\u00f3n avinagrado se esparcen por la acera como otros adoquines, otras tumbas, esquelas de la humillaci\u00f3n, capitulaciones de la dignidad. Entre sus ropas, una jeringa gastada con punta que ya no es punta, con gatillo tan negro que parece de moda, con contador invisible, probeta de muerte y de infierno.
Yo siempre suspend\u00ed los laboratorios. Pero Lalo habr\u00eda sido sobresaliente si la muchedumbre no le hubiese pesado, haci\u00e9ndole tropezar con su destino y matar a su padre antes de que pudiese darle un apellido.
Ahora las cosas son distintas; hay tantos coches blancos en las calles que las bodas se aplazan por problemas de tr\u00e1fico, las ceremonias mortuorias se festejan con gabardinas imposibles en \u00e1ticos siniestros donde claveles verdes hacen girar los ojos en todas direcciones.
Lalo se da cuenta de que \u00e9l es una llanta, caucho sin alambres, huella en el paso apisonador de la historia que escribimos los de las empresas de capital riesgo, consultoras IT y otras pavadas con un Tango especial dedicado a ellas, sangriento baile de la guillotina, sus miembros engrisecidos por el suavizante en las drogas para aumentar su peso no hace m\u00e1s que deste\u00f1irle, lavarle por dentro con la colada inadecuada, una colada de pesadillas, calles sin n\u00famero y pavimentaci\u00f3n en polvo.
La \u00faltima vez fue en el noventa y ya no hay que dudar del paso de los a\u00f1os, de ese conformar tard\u00edo que sus azulejos van rememorando hasta un final inevitable.
Se ha ido, pero volver\u00e1.
R\u00e9mora de sem\u00e1foros a mirar con osad\u00eda un culo, un par de tetas, su pecho henchido de nitr\u00f3geno l\u00edquido, barba en el moreno perfil de su faz dura.
Le cae con dignidad un resto de calamares entre el candado que le define. Las olas del mar urbano le son indiferentes. Arrecife de impiedad y cobard\u00eda, sus ojos de santo se llenan de venas afiladas, siempre afiladas, canciones inveros\u00edmiles en una emisora clandestina.
Voy a publicar Territorios.
La verdad se va acercando como rayo que cae en Telef\u00f3nica: se queman todos los habitantes del averno, h\u00e1lito sin par de parlantes con anzuelo garantizado. Una bandeja derrite el horizonte en estruendo de vidrios destruidos, exterminados como el cuerpo de 10 millones de jud\u00edos. \u00bfLo hemos olvidado?.
Por eso voy a publicarlo.
Por eso y por mi libertad.
Por eso y porque soy rico.
Soy el hombre m\u00e1s rico del mundo, el m\u00e1s rico del universo, justito por delante de las puertas del puente. Un pasito m\u00e1s hacia delante me habr\u00eda puesto a construir mi propia lanzadera para pasar una noche con ella follando en el vac\u00edo, ingr\u00e1vida inseminaci\u00f3n que haga de Iv\u00e1n el s\u00edmbolo de la ligereza, microeconom\u00eda de la felicidad, nacimiento sin la atadura de 9,8 newtoniones sobre su barriga.
Nuestros juegos ser\u00e1n hasta el amanecer del sol en la nebulosa de Ori\u00f3n mientras caminaremos el uno sobre el otro con dedos enamorados reencontr\u00e1ndonos este fin de semana en el que empieza el mundo.
Soy Eva, ella Ad\u00e1n, Iv\u00e1n ser\u00e1 Ca\u00edn y Abel se llamar\u00e1 Alma. Dinast\u00eda atea y budista adicta al gran hermano y adicto a su gran hermana. Nos adorar\u00e1n como pesebres de lentejas, gafas de sol internas en el fondo de la retina, donde el violador retiene su incompetencia. Ellos ser\u00e1n Krishna y yo ser\u00e9 Hare. Cosas que pasan.
Pero hoy tengo que irme a cocinar. Seguramente un pollo a la cerveza. Entre medias, besar\u00e9 el acuoso caldo de su co\u00f1o y gritar\u00e9 te amo con todas las fuerzas que me permita mi tostada.
Cuando riele la luna en el mar colmado de la plata, me acordar\u00e9: Lalo tambi\u00e9n trabaja m\u00e1s de lo que debe, por eso, uno de estos d\u00edas, morir\u00e1.
Pero eso ya lo ir\u00e9 viendo. Tengamos un poco de paciencia y confiemos en que, alguna vez, esto ser\u00e1 una gran novela.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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