No ped\u00ed el perd\u00f3n que deb\u00eda haber pedido por retrasar un infinito hasta postponer la voluntad sacrificada con un nombre femenino que llena de miradas mi costado influyente.
Sus ojos son alemanes y gritan \u00e1nimo informe de pesadumbre por la carencia del paso de la guerra y otros capitanes que dejaron su piel al ca\u00f1\u00f3n f\u00e1lico de la nocturnidad. Su lengua se dibuja azulada como l\u00e1grimas de mariposas que alzan m\u00fasica \u00ednfima a la hoguera de horas sin influencia de escritores que pasan sus arboledas al atado de su realidad hecha de una madera especial.
Se trata de librarse de los violadores que toman la libertad de sentirse m\u00e1s fuertes por ser m\u00e1s atrevidos. Dejan su piel en las oficinas frustrantes del sexo sin anteojos. Son los lobos de la desesperaci\u00f3n que montan en bicicleta y dejan arrastrar sus p\u00e9talos de c\u00e1lidos amores olvidados en carteras vac\u00edas.
Sin un problema por resolver, los profesores imparten lo indivisible como restos de poemas que son demasiado literarios. Quiero hacerme escritor y no me doy cuenta de que voy por mal camino. No escribo. Sus influencias nocivas me llenan de aflicci\u00f3n y dejo de tiritar cuando relato el \u00faltimo crimen cometido. Una furgoneta surca el silencio y no entiende lo que no quiere entender para re\u00edr y darse cuenta de que brilla de forma especial cuando las luces impactan boleando sus narices de trampa mortal en la que resbalar\u00e9 sin cuesta hasta sus labios. Carne hecha carne, sexo hecho sexo y vida hecha vida que se vive, que no se muere nunca. Por eso soy inmortal, por eso soy el dios de la palabra y el silencio, cantor infinito infinit\u00e9simo de versos esdr\u00fajulos cuando sus dudas tartamudas se alojan en canciones que comprendes demasiado bien. El proyecto de sistemas discos es la bomba que revisar antes de cada noche, de cada anochecer en tus silencios.
Michael Man es lo que surge de la furgoneta y alcanza la nube primera de la primavera que deja surtidores de island\u00e9s en el flamenco por perder desde los intestinos que te aman, las tripas enamoradas y tus sinquerer albinos en forma de culos que viven encerrados en pantalones de pana con tantas letras en com\u00fan que contar sobre la dicha interna; no hay un sistema de sillas sobre la luna astral con un miocardio de agua que invadir\u00e1 la piedra en el zagu\u00e1n ovalado.
Estoy escapando de algo que no conozco y temo. S\u00e9 que temo sus ojos mir\u00e1ndome y sentir el deseo entre las piernas que han de incomodar germania entera cuando abre las suyas y escapan pelos de su vello p\u00fabico rosado, salpicando un flujo en el ardor del mito que rebaja la dureza de la guerra de los mundos. Se fue a cagar y su culo habl\u00f3 de m\u00ed y le dijo que mi polla amaba escribir tanto como follar y la llenar\u00eda de aut\u00f3grafos de vida en su espalda, caligraf\u00eda de cinemat\u00f3grafo abrasando el marfil violado de sus muslos.
Se fue y el tiempo acerca el tiempo que pasa alej\u00e1ndose. Ella ya nunca m\u00e1s podr\u00e1 vivir sin mi recuerdo. Sus ojos se abrir\u00e1n en el espejo cada ma\u00f1ana mirando en sus anteojos mi mirada c\u00e1ndida y seductora cargada de sonrisas de plomo bien afiladas para atarla al desnudarse contra las paredes de papel verde que gotean llantos de v\u00edsceras sobrehumanas, curiosamente, donde los sobrehumano no existe porque dios no lo permite.
El sol aparece sobre piedras de jud\u00edos que ardieron en pagodas duras de humo blando que se izaba bandera de la inhumanidad.
Fiesta de dios criatura asesina alma sin alma que de su nada imposible cre\u00f3 las nuestras. Luego llen\u00f3 el silencio de palabras para hacer esposa eterna de la muerte a la poes\u00eda.
No hay lugares que deambulen entre tinieblas de cervezas m\u00e1s all\u00e1 de una televisi\u00f3n masiva con el diecisiete de olgas en las iglesias que acampan caravana en la guerra imp\u00eda que surte el enigma ara\u00f1ado sobre las invertebradas patatas de la bolsa abierta con gayas de inmensidad abalastrada en la parra romana que mira sin frontal, sin un destino arborescente, en la sirena a\u00f1il de un lilo que no arranca maestros de asesinato y droga, ditirambos del morir que inclinan el pecho ante la vida inocente de j\u00f3venes impolutos a los que pueden profanar. La mesa, hoy, tambi\u00e9n era azul.
No s\u00e9 qu\u00e9 hacer con margarita pero uno de estos d\u00edas volver\u00e1 a mi cotidianeidad alzando su petici\u00f3n, su casi ruego, de ser una vez m\u00e1s mi protagonista y roncar una nivola que es una cagada de cerebro que (ja) celebro en cada l\u00ednea anaranjada de sangre marciana que mana mi dedo izquierdo con la confirmaci\u00f3n vaquera que tiene fe en la nada a la que llaman dios. Son cosas que pasan. Sus aullidos se oyen en las sombras, sombras que son sombras de sombras poe-ticas en libros de vejez hecha verdad. Sus manos se frotan y vacilan cuando las tortas vuelan hacia cigarrillos de liliputienses que se venden en las esquinas por donde margarita musita su miseria, su plegariadolor, de a\u00f1oranza estaquiada al tiempo de los asesinos que mil besos convertir\u00e1n en t\u00e9rminos de estaci\u00f3n sin una raz\u00f3n a la que inducir al terror del canibalismo lleno de huesos de dedos, falanges \u201cdespellejadas\u201d en el pellejito de la simpat\u00eda. Las cuestas hacen volver a tangos que liberan mundos hexa\u00e9dricos cuyos bornes giran sin gardenias de bolsos en sus ansias. Son \u00e1nimas de purgatorios de la desidia. Una cr\u00edtica pura hecha mujer encaramada a taburetes de mil metros de altura desde los que caer en picado a la luz de las buj\u00edas de la eternidad que tiene sabor a caf\u00e9 mal hecho y agua extra de sal y amon\u00edaco en flor para regalar tu ausencia visti\u00e9ndola de para\u00edsos en frivolidades que carecen de azucareros rojos plenos de seriedad y bocados de caballo sin mes\u00f3n de cr\u00edmenes con coca-cola de callao perdido entre la bruma que enloquece como la protagonista.<\/p>\n
\u00bfAlguien no sabe qui\u00e9n es la protagonista de esta cosa?<\/p>\n
Yo s\u00e9 qui\u00e9n es aunque no s\u00e9 qu\u00e9 har\u00e1. Yo tampoco s\u00e9 qu\u00e9 har\u00e9 y, sin embargo, mi vida es mi nivlola de incontables libertades de pl\u00e1stico azul que llena de espacio la lumbre del silencio.
He quemado, en Toledo
los quince cartuchos
temblorosos de turismo con forma de
mujer enigm\u00e1tica que mira y mira\u2026
yo, me voy.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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