A veces tengo miedo a escribir. No s\u00e9 qu\u00e9 va a salir. No es que me asuste dejar una hora en blanco o en azul, es mas bien que las historias que salen de m\u00ed provienen de algo que no conozco y no controlo. Ya s\u00e9 que ser\u00eda m\u00e1s relajado no intentar controlar, dejar ir el boli como lo hago, pero, a veces, s\u00f3lo a veces, tengo miedo a escribir.
Hoy es uno de esos d\u00edas.
No he visto nada en la calle que detone las bombas de mi grisedad y temo hacer yo mismo un explosivo pl\u00e1stico como la belleza de sus cejas plata.
Me levanto temprano, madrugo, nunca la disciplina ser\u00e1 suficiente para destruir las normas, vivir en la anarqu\u00eda del escrito, libertad suprema hecha a mi imagen y semejanza.
Ya me saluda en este local de tres manzanas, burdel de mis ideas que restallan l\u00e1tigos azuzados hombres de paja. Es el pecho hendido de misericordia que abduce la diccionario y sin g\u00e9nero cobarde en cenicero obtuso azul y gualdo, la locura se apodera adocala de mi mano y la dirige al mundo invernal en vacaciones donde los \u00e1rboles crecen hacia abajo para hallar sus ra\u00edces entroncadas con el sujeto, con especies de mamones celulares a la sombra de su seno, su busto enarbolado en camiseta de tela vegetal. Por eso no soy vegetariano, sufro sensible el cruel asesinato, juicio sin testigos de los minidioses que juegan a ser hombres, humanidad alcaloide vertedero.
M\u00fasica salvando mi resuello sin escape ascalaperca con bus\u00f1uelos de cine en azulejos sin sin sirenas al abrigo del pasmo y tres miradas caf\u00e9 que se ensortijan alzando paneg\u00edrico de ausencias en tu nombre.
Todo
Siempre
Lector
es para ti.
Y a\u00fan as\u00ed, puede que no te guste, puede que sientas como yo, que esto no es sincero siempre cuardo algo que no digo, que no menciono la relaci\u00f3n de mis historias con la realidad pero es que no lo s\u00e9.
Una mujer me abraza en la distancia gozando de su roce con mis ojos, bebiendo un cubalibre matutino colgada de un reloj y de una espera. Mira y mira y no viene nadie. Yo decido que \u00e9l nunca va a llegar porque le atropell\u00f3 un cami\u00f3n a la salida de su apartamento. Ahora mismo le est\u00e1n entibando una v\u00eda abierta, se llena de sales minerales, gotea poco a poco el caldo de su vida. Algo entra y algo sale. Su sangre no coagula. No hay forma de detener la hemorragia interna.
Ella est\u00e1 empezando a cabrearse, siempre le hace esperar y est\u00e1 empezando a hartarse. De momento, le queda licor, a\u00fan, sobre los hielos. Est\u00e1 completamente vuelta mirando hacia la puerta sin apartar la vista.
No hay quir\u00f3fanos vac\u00edos, tendr\u00e1n que intervenirle en un pasillo donde dosmil leprosos escupen pus y se acercan a tocarlo pues necesitan socios en su club de la muerte. Sus pupilas apagadas crepitan entre l\u00e1grimas una canci\u00f3n de navidad.
Se restriega las manos. No aguanta m\u00e1s. Pero sigue esperando.
La primera incisi\u00f3n ha sido extremadamente larga pero no es un buen momento para preocuparse por la est\u00e9tica. Su sangre no coagula y el suero insuficiente se agot\u00f3.
– \u00a1C\u00e1mbienlo! \u00a1C\u00e1mbienlo! \u2013 pero en el pasillo no hay m\u00e1s material. El paciente se desangra por los ojos y su piel p\u00e1lida dice a las m\u00e1quinas lo que tiene que hacer.
Ya no hay nada que hacer.
La impaciencia desespera. Ha terminado su trago y el reloj hace vueltas que no tiene respuestas.
– \u00a1Ox\u00edgeno! \u2013 Hurgan el fondo de su alma que, casualmente, cae cerca del bazo, completamente destruido, quemado en un golpe seco.
Luis deb\u00eda llevar el reparto de azulejos a la constructora. Hoy era la \u00faltima oportunidad de no perder su empleo, pero este accidente\u2026
Resultar\u00eda tr\u00e1gico si ella fuese su hermana y se odiasen desde antes de poder forjar recuerdos. Ser\u00eda acusado de un asesinato casual, mal vestido, con un mono azul de grueso pa\u00f1o \u00e1spero como la tierra, como el grosero insulto que recibe cada d\u00eda con la mirada desde\u00f1osa de Luc\u00eda.
No le quiso nunca pero quedarse embarazada era una estupidez que Socuellos no perdona. Ahora era la concu\u00f1ada de la v\u00edctima de su marido.
Sus labios profieren injurias apestosas. Labios duros como el coraz\u00f3n de los hombres, como el pu\u00f1o cerrado del general.
Un petardo estalla en la mesa de al lado y ella presiente desdicha. Su ventr\u00edculo galopa al primer tel\u00e9fono y marca su casa sin tener respuesta.
Lo descubrir\u00e1 y no podr\u00e1 levantar las plantas del suelo, no podr\u00e1 dormir en seis a\u00f1os y querr\u00e1 que la guerra termonuclear barra todos los restos de su familia extinta.
Sus labios se cerraron, oscuros y granates granadas obsoletas de polvo con metralla. Rep\u00fablica en la noche sin estrellas. Bandera ajada bajo la luz morena de la muerte.
Morir\u00e1 en la sombr\u00eda celda de su manicomio, en el ancho colch\u00f3n que fue su tumba, en la pared blanca llena de inscripciones manuscritas con huellas de sangre que mordisquea y lame. No puede dormir. Es la correcci\u00f3n de un mundo iluminado, el m\u00e1s all\u00e1 de hoy que no queremos ver. La muerte, la tragedia, nos acecha bajo la c\u00e1lida protecci\u00f3n de nuestras mantas.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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