Me tiemblan las piernas desde el centro del mundo donde adquir\u00ed un lado del verso entristecido. Son l\u00e1grimas que indican: tambi\u00e9n el hombre rico mea y pide algo a medias para anochecer menos solo que el amargo olor a mostaza, mistela quemada plata del r\u00edo de janeiro.<\/p>\n
Te sientes observada porque saber que escribo sobre ti, pero \u00bfpor qu\u00e9 no te das cuenta de que t\u00fa sabes de m\u00ed que yo escribo sobre ti pero yo de ti no s\u00e9 nada?. Soy inferior. Soy un poeta inferior e inferiorizado, soy peque\u00f1ito como una bomba de relojer\u00eda escondida en un reloj de pared que no funciona, mis ojos de maquinaria vigil\u00e1ndote, violando tu camino.<\/p>\n
Viene un ni\u00f1o picando por un duro y con la dureza de mi coraz\u00f3n le digo que no, no s\u00e9 a qu\u00e9 le digo que no, pero se lo digo sin vacilar, sabiendo que es la mejor forma y me miento dici\u00e9ndome a m\u00ed mismo que es ilegal la mendicidad infantil. Por un segundo me pasa por la cabeza decirle que soy polic\u00eda y verle salir corriendo, asustado para certificar que el miedo es siempre subjetivo.
No sabe que hablar de eso es una crisis profunda, es un crack que se esnifa en los bolsillos de la miseria. Un ganglio ha acariciado mi codo y siento un calor que no es normal.<\/p>\n
Catalina ha muerto esta ma\u00f1ana. Yo estoy de vacaciones a ritmo de caf\u00e9s y panecillos dulces\u2026 \u00a1Qu\u00e9 bonita est\u00e1 la vida!.<\/p>\n
Tenemos pendiente una mirada que inunde en paralelo nuestros pechos nos abrace, sublime, nos alcance en la esencia psicol\u00f3gica que escribe y diga: est\u00e1is enamorados.<\/p>\n
Voy a volar a Buenos Aires. Es un nuevo continente de mi esp\u00edritu, un nuevo reto que viaje en british airways al son she loves you de sesentaydos. Es un cambio, inflexi\u00f3n en la pena, un para\u00edso lleno de caf\u00e9s y ausencias, movimiento de huecos que se fueron, hablo de desaparecidos en el seno del sue\u00f1o. Psicoan\u00e1lisis azul grito de canario en la amargura de los peniques. Soy un poeta \u00ednfimo y mediocre al mismo tiempo en la hip\u00f3tesis del poder adquisitivo cuando te compras una casa tiempo libre de clases por tel\u00e9fono espor\u00e1dicas aleluyas de navidades terrenas con corporaciones entel\u00e9ticas.
Lanc\u00e9 al aire la pregunta y se cay\u00f3. No hablo ingl\u00e9s y entre tus paredes viajar\u00eda al mundo nuevo del sexo en el an\u00e1lisis del alambre. Huevos fritos con langosta a la orilla de un despido. Hay que asumir un despido procedente de la luna, despedida alma vital pasi\u00f3n de miel.
Amor de mis amores, amor m\u00edo, hablo de un casablanca terminado y yo colgado de la droga escrita lanz\u00e1ndote un poema en las ventanas conectadas de tus ojos. Lazos tendidos por los cables de tus pesta\u00f1as.
Un funcionario obsoleto asume su naturaleza y encuentra la calle oscura de la realidad, oscura y estrecha, canal de humo, tr\u00e1quea embarrada en grasas de caballo mientras dos l\u00e1grimas de oro son clientes a\u00f1il pilar futuro con valoraci\u00f3n bastarda al negocio terminal y un falt\u00f3n de porcelana con mentalidad conservadora.
Lo sabe.<\/p>\n
Catalina se ha muerto esta ma\u00f1ana.<\/p>\n
Yo quiero intervenir y ella se preocupa, ella se ocupa de la bolsa y del capital riesgo, habla del mango de la polla y no tiene sexo. Es una mujer de pl\u00e1stico quemado. Agujero valiente sin reintegro ni treces llena de decisiones sin tomar. Ella vive en mi subconsciente al lado del unicornio, en la misma calle, en la misma nube que la aurora dora de la misma balsa sin motor recauchutada para no hundirse, para abrir las barbas y poblar chabolas de inquina. Soy un poeta que no sabe qu\u00e9 es la poes\u00eda.
Sin embargo yo s\u00e9 tanto que lamento saber y no puedo olvidar aunque se convierta en volcado y si la gente joven tienen m\u00e1s de treinta y cinco a\u00f1os \u00e9ramos muy j\u00f3venes de becas y sueldos sin cari\u00f1o. Algo va mal y no est\u00e1 funcionando. Adoro la sota de fugas y carnaval de mierdaverg\u00fcenza al fundar la guerra sin alimentos, sin medicinas, sin derechos humanos cuando la mentalidad se va al carajo y los 70 se convierten en desproducci\u00f3n interesante llena de bastones.
La calle es una v\u00eda, una v\u00eda sabemos qu\u00e9 es y amenazamos con abrir las calles y llenarlas de polvo blanco encontrado en un cubo de basura.
Condiciones amortizadas sobre la esfera estelar que tiene bol\u00edgrafos danzantes con formaci\u00f3n y restos de tiempo. Tiempo de vida que se seca y pasa, se seca y vuela sexual entre los ideales y un cuadro que me mira mostr\u00e1ndome su faz de v\u00edas, de arterias.
A\u00fan necesito una foto de v\u00edas perforadas, h\u00e1lito de desesperaci\u00f3n por mi esperanza y producci\u00f3n atrevida que vuele a buenos aires, se lance a calles nuevas, rompa cristales de futuro y acabe con la concepci\u00f3n del trabajo que nos rige.
Soy un poeta lamentable y, sin embargo, s\u00e9 que soy el mejor poeta del mundo y puedo afrontar la calma del futuro. Puedo vivir mil a\u00f1os con deportes por hacer, r\u00e9gimen de ocio a pocas pesetas por minuto. Es tan triste que desaparezcan los dinosaurios como el hecho de ver un oscuro amanecer sin que brille en tu espalda y encontrar una novia en una mentalidad conservadora que necesita. Necesita una reencarnaci\u00f3n, un mundo nuevo exige que se acabe el mundo antiguo y como no puede ser, los hermanos del pasado crispan la pena, mueven las sillas y se van, se van desaparecen cucarachitas bajo lluvia pertinaz de carcajadas canto de cisne. Sus cuellos blancos erguidos alzan la voz por entre l\u00e1minas oro llenas de tarjetas de cr\u00e9dito y ojos pintados. Se va y desaparece cucarachita.<\/p>\n
Catalina ha muerto esta ma\u00f1ana.<\/p>\n
Rapes heridos alzan un llanto com\u00fan y rasgan la cortina del atardecer que brilla en tu espalda quem\u00e1ndote, ara\u00f1ando el perfil marm\u00f3reo que te esconde, te encubre y atenaza, materia de otro mundo, de otro tiempo, espacio que se va cucarachita, pobre catalina que nunca conoci\u00f3 mi Margarita.
Barrido ar\u00e1cnido del templo, palabras que se van, r\u00edgidos versos sin sentido emitidos bloque sobrando comos.
Llueve en la calle. En la v\u00eda gotea un l\u00edquido viscoso y blanco que se funde al lado del agujero de hojalata, de lat\u00f3n con sangre casi s\u00f3lida piedra cristal grito de muerte beso de plomo entrando, calando despacio el subterr\u00e1neo, teledirigido al centro mismo del poema, donde fluyen sue\u00f1os losa, sue\u00f1os p\u00f3mez de lava no extinta, caen en orillas de cemento adoquinado e izan alaridos de desesperaci\u00f3n. Crisis sin tiempo y bolsa, saludos de marfil, \u00e9bano triste, arces de barro idolatr\u00eda hasta arribar a buenos aires y matar sin ojos la desidia, matar un mundo que se extingue, caparaz\u00f3n de media tonelada barco pirata explorador de noches con salsa de silencios y palabras, versos de norte, norte y sur entre albatros almendra s\u00f3rdida cuadros rupestres alma de pleno sol, de sol serrano y bravo, lleno de vino y quintales de bondad.
Hablo de una gu\u00eda amarilla que se llena de s\u00edmbolos y llamo proes\u00eda por no llamar mi vida. Esto, lector, es la verdad. Al fin hoy te he encontrado oculto en la maleza de tus pechos, junto al escaparate pezones en lo oscuro, lo oscuro de una calle con salida estrecha y miserable m\u00e1s bella que cada espejismo formulable, m\u00e1s linda que los pies y el alma, sorteo de loter\u00eda que todos vendemos y ganamos y cobramos y tresmil pesetas ganadoras en la ducha japonesa que me encanta.
Quiero besar tu piel de porcelana, romper el hielo que nos une y decirle a la l\u00e1pida del miedo: \u00a1no!.
Sin embargo, me pido otro caf\u00e9, hoy, que catalina ha muerto.<\/p>\n
Llueve en la v\u00eda ej\u00e9rcitos de paraguas en guerra permanente no evitan que la sangre riegue la base de los versos y se nublen los ojos blanquecinos, se pueblen las enc\u00edas de sonrisas y balbuceen un documento que jam\u00e1s ser\u00e1 le\u00eddo, poema verit\u00e9 atado y doliente, crisis vital en pleno augurio, a punto de nieve, a punto de nieve, a punto de morir.<\/p>\n
Catalina.<\/p>\n
La han recogido esta ma\u00f1ana, un funcionario reciclado, moderno y hasta guapo, con internet en casa y doce gatos, un cr\u00edo en la nevera del que va desgajando cachitos congelados. Para eso existe el microondas.
Pero no catalina
o s\u00ed,
yo ya no s\u00e9, yo s\u00e9 que soy
poeta y me dejo ir, sin ir
me dejo llevar, sin llevar
me dejo todo lo dem\u00e1s
en el vac\u00edo impotente de mi pluma
que ni siquiera lo es
y procuro olvidarme de esa sidosa yonki que se muri\u00f3 esta ma\u00f1ana, bajo mi ventana, con una sobredosis de realidad.
Son miedos subjetivos.
Pero no me agarran, no me limitan y por eso vuelo de Iberia a la Argentina, en busca de la plata, la plata en la mirada veneno de serpiente verde y rigurosa, un sarpullido de pelo por un cuerpo manchado sudoroso que no alcanza a entender silencios y palabras. Pobre poeta autocompasivo. No vale una peonza de ruido arturo en alto escollo contra la honestidad de su estirpe. Es un pobre poeta que canta, ruido molesto de aires acondicionados, condiciones favorables para engullir el tiempo de los asesinos y melena alterada como el pulso sin aliento, sin crisis y sin ideales, real a calle oscura estrecha desenga\u00f1o que llena de poes\u00eda mi proes\u00eda, de palabras mi silencio, lava todos los pecados del mundo, los olvidos sin garra abrazaderas de 747 con Felipe mostr\u00e1ndome el camino, una tabla de horas y los quesos bajo la pituitaria ensangrentada\u2026
La sangre es un bonito elemento en la lista de tales y cuales, de homero y la insidia, la guerra de los mundos, honores que se fueron donde ya nunca cuecen lentejas y vigilan el paso del vapor besando vidrios protectores. Funcionarios muy guapas ballenas de musgo y cl\u00edn desarrollan sirenas para no poder follarlas y re\u00edr, re\u00edr bajo su influjo otro gris amanecer, otra ma\u00f1ana az\u00facar de asumpci\u00f3n en babilonia ciega, sin ojos, sin barbarie que abra la mirada que nos ha de llevar ma\u00f1ana a buenos aires, pasado a granadina en los dedos ligeros del guante que me estrangul\u00f3. Es un tiempo perfecto para no serlo, es una palabra y s\u00f3lo eso, soy un poeta y escribo lo que quiero; ya tengo menos miedo, ya te siento lector pr\u00f3ximo y cierto versando y verdeando un peque\u00f1o-peque\u00f1o gorgojeo que rima y se atribuye mitad de mi victoria en la estaci\u00f3n de la duda, donde la desdichada era arrastrada bajo una mesa a golpes de zapato. All\u00ed la violaron seis hombres a cual m\u00e1s paternal y le obligaron a beber humo de su propio pecho, humo de su propio sexo y bebi\u00f3 y se embriag\u00f3 y quiso olvidar el tiempo de los asesinos y no pudo, nunca pudo y la calle la absorbi\u00f3, la calle inevitable, la calle de sus v\u00edas, arterias sin foto para una portada triste, vestida de miseria. All\u00ed alcanz\u00f3 la duda, la eterna soluci\u00f3n a un problema que no exist\u00eda. Catalina no pudo evitar su violaci\u00f3n. No pudo. No pudo y lament\u00f3 tanta impotencia, le doli\u00f3 la vida a aquella hora, crisis de muerte sin fin, crisis de alma, sus labios se cerraron y funcionarios obsoletos llenaron de locura y l\u00e1grimas un pecho acribillado sin paraguas.
Ellos escaparon a su destino y r\u00eden entre ellos el sida contra\u00eddo, r\u00eden sin parar de soltar dientes al suelo. La mesa era azul.
Con una balandra blanca en la espalda, caj\u00f3n simulando vetas de magro, un cartel de la sociedad protectora de animales que no evit\u00f3 los golpes. Su padre la estrech\u00f3 a patadas contra un fondo sin fondo y la viol\u00f3. El era seis hombres y escap\u00f3 a su destino. Ella muri\u00f3 esta ma\u00f1ana y a\u00fan rezuma gotas de desesperaci\u00f3n su codo amoratado.
La primera ceja se quebr\u00f3 en tres zanjas y la c\u00e1lida l\u00e1grima se ti\u00f1\u00f3 bermell\u00f3n mejilla ajada. Las u\u00f1as se clavaron en s\u00ed mismas, se volvieron suicidas y cerradas, mordieron el hueco de sus palmas y el silencio se hizo su palabra. Muri\u00f3 y no lo supo su inocencia de ni\u00f1a con seis a\u00f1os. El zapato visti\u00f3 eclesi\u00e1stico costado. Se mordi\u00f3 la lengua y la sangre tragada se torn\u00f3 derrota, se volvi\u00f3 amarga hiel y atraves\u00f3 su es\u00f3fago para residir en su alma. La mesa era azul.
Era azul y su mirada blanca ya nunca era blanca, ni su voz fue su voz. No grit\u00f3 y se acab\u00f3 su vida en tanto silencio perforado por una polla sucia, envenenada de mierda y de rudeza. Grafito ara\u00f1ado en la semenilidad precoz de un padre sin nombre. Arrugas en mi voz me impiden seguir relatando el fondo de la miseria.<\/p>\n
Catalina se ha muerto esta ma\u00f1ana.<\/p>\n
\u00bfQu\u00e9 te parece?
Yo quiero gritar el grito que no grito, quiero limpiar la calle y no ser un funcionario obsoleto, repleto de galones, que le diga al pueblo su funci\u00f3n y cante por detr\u00e1s de un derribo por abuso un motivo azul, azul mesa veteada de magro y sangre, veteada de vejaci\u00f3n y de silencio, semen azul, l\u00e1grima azul, vida azul en la calle estrecha y oscura de la realidad.
Estoy loco por tus huesos y no olvido, no existe el olvido, no existe el perd\u00f3n porque dios est\u00e1 muerto y sus ojos en blanco llenos de recuerdos y miedos subjetivos se cierran por manos obsoletas y escupen su f\u00fatil rebeli\u00f3n al fondo de una morgue que no protege del sol del verano en buenos aires.
La american express ha pagado mi deuda. El tiempo de los asesinos es un libro curioso y yo sigo siendo un poeta a punto de escribir la historia de mi vida o mi primera novela y contarte, lector, porqu\u00e9 margarita no conoci\u00f3 a nadie, ni a sus querido eustaquio de la calle del carmen ni a catalina ni al resto de personajes que no son m\u00edos, no son m\u00edos no yo suyo. Ni siquiera quiero recordar a Miguel, basko solemne rehecho y contrahecho, soy s\u00f3lo un gran poeta queno sabe casi nada y lo que sabe le estorba. Me siento tecn\u00f3logo avanzado en mar de peces de colores. Me muerden en el est\u00f3mago peque\u00f1os-peque\u00f1os ruibarbos amarillos en el submarinismo de un coral desde la luna, submarinismo de huida, encuentro y recuperaci\u00f3n, esbozo de escape sin alfileres clav\u00e1ndose en mis ojos.<\/p>\n
Catalina se ha muerto esta ma\u00f1ana.<\/p>\n
No termino de ver la forma de actuar y activos de clientes adoran dioses de nata y canelones. Sacar\u00e9 un carrillo rosado del beb\u00e9 del frigor\u00edfico y lo freir\u00e9. Lo asar\u00e9 al jugo de mi no-olvido, mi miseria miseria social que no perdona mi vuelo a buenos aires en british solicitando no fumador junto a las alas para salir primero en caso de emergencia.
Te confieso que no tengo beb\u00e9s congelados, que me da miedo guardar una bolsa mar\u00eda en el armario del que no s\u00e9 salir y sus abrigos largos cubren las pruebas que dejan sus perfumes asesinos.
Cosas del tiempo: ha dejado de llover. Ya no hay paraguas y tiemblo. Me tiemblan las piernas y las manos, la incertidumbre me absorbe y lloro. Son palabras de otro entonces, las pieles brillaban bajo el atardecer y sus miradas romp\u00edan mis ojos inocentes, ara\u00f1aban mi espalda intacta con su risa, desprecio nazareno en busca de un bel\u00e9n. Me estoy volviendo navide\u00f1o mientras se alejan dos picos de ceremonia imp\u00eda en la cabeza diminuta mu\u00f1ecagafassonrisasilueta en un avi\u00f3n a londres, en una cafeter\u00eda, en el fondo de un subsuelo\u2026 donde absorbo lecturas y farolas, abro mi pecho y reviento miserable en Letras, llenando de aire y condiciones el misterio.
La materia prima se perfila, el diamante bruto se dibuja, tengo temperamento y herramientas, horror cauterizado, un alma por comprar para llenar Ivanes, tengo anas y sue\u00f1os de calles, de arterias, sonetos sin versos, tonter\u00edas que no vienen a cuento y relojes acarici\u00e1ndome, trat\u00e1ndome bien, queri\u00e9ndome, regal\u00e1ndome su tic-tac imparable despert\u00e1ndome con sonrisa de luz con luz de ni\u00f1a entusiasmada, levant\u00e1ndome con un villancico mantequilla y luna entre dos medias, entre su sexo y su risa, sobre las estrellas de su alegr\u00eda, los tintineantes terremotos de su abrazo, su mirada sin hielo, sin esa distancia que abrasa mis ojos sin distancia, sin hielo y lloramos la felicidad en el olvido y el perd\u00f3n inexistente, alzamos un dios de fuego y algodones, izamos bandera iluminada, piadosa de miseria y de misterio, colacao ivanzado entre los dedos que calzan el amor en flor. Palabra que llena mis silencios y me puede, me derrota y me arrastra, me abalanza al d\u00eda sin sue\u00f1os, sin cristales, olvido del azul y un mar de dicha invade mi pecho y mi ma\u00f1ana, visito el Galache y no te olvido, no olvido su quererme incomprensible, su masa de pasi\u00f3n tan divertida, no olvido su verdad, su beso en la escalera, su mensaje abanico de azahares, su olor tacto suave voz de terciopelo, no olvido que todos mis sentidos ya son suyos y no tiene ya m\u00e1s.<\/p>\n
No olvido que, tambi\u00e9n, esta ma\u00f1ana ha muerto Catalina.<\/p>\n
\u00bfy t\u00fa?.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
Me tiemblan las piernas desde el centro del mundo donde adquir\u00ed un lado del verso entristecido. Son l\u00e1grimas que indican: tambi\u00e9n el hombre rico mea y pide algo a medias para anochecer menos solo que el amargo olor a mostaza, mistela quemada plata del r\u00edo de janeiro. Te sientes observada porque saber que escribo sobre … Read moreCaf\u00e9 Galache, M-20001226<\/span><\/a><\/p>\n","protected":false},"author":1,"featured_media":0,"comment_status":"open","ping_status":"open","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":{"footnotes":""},"categories":[10,11,1],"tags":[],"class_list":["post-819","post","type-post","status-publish","format-standard","hentry","category-libros","category-relatosdelolvido","category-nocategoria"],"_links":{"self":[{"href":"https:\/\/www.giusseppe.net\/blog\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/819","targetHints":{"allow":["GET"]}}],"collection":[{"href":"https:\/\/www.giusseppe.net\/blog\/wp-json\/wp\/v2\/posts"}],"about":[{"href":"https:\/\/www.giusseppe.net\/blog\/wp-json\/wp\/v2\/types\/post"}],"author":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/www.giusseppe.net\/blog\/wp-json\/wp\/v2\/users\/1"}],"replies":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/www.giusseppe.net\/blog\/wp-json\/wp\/v2\/comments?post=819"}],"version-history":[{"count":1,"href":"https:\/\/www.giusseppe.net\/blog\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/819\/revisions"}],"predecessor-version":[{"id":867,"href":"https:\/\/www.giusseppe.net\/blog\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/819\/revisions\/867"}],"wp:attachment":[{"href":"https:\/\/www.giusseppe.net\/blog\/wp-json\/wp\/v2\/media?parent=819"}],"wp:term":[{"taxonomy":"category","embeddable":true,"href":"https:\/\/www.giusseppe.net\/blog\/wp-json\/wp\/v2\/categories?post=819"},{"taxonomy":"post_tag","embeddable":true,"href":"https:\/\/www.giusseppe.net\/blog\/wp-json\/wp\/v2\/tags?post=819"}],"curies":[{"name":"wp","href":"https:\/\/api.w.org\/{rel}","templated":true}]}}