\u00bfQu\u00e9 podemos hacer con tanto dinero? pues nos dicen pollas records que vayamos a la mierda todos y no lloremos cuando veamos al ir a trabajar un ramo de v\u00f3mitos poblar la acera bien dispuesto a ir a la guerra cotidiana de computador o b\u00fasqueda de algo no calloso donde poder pincharse la esperanza.
No me gusta burroughs. Estridente y c\u00e1rnico, po\u00e9tico y denso pero de im\u00e1genes que resultan inveros\u00edmiles para un potito rosado que sale de marcha los fines de semana y sin pasarse.
Tenemos centros culturales culturetas que visito con fruici\u00f3n ficci\u00f3n y un diccionario on-line que me dice c\u00f3mo he de escribir. \u00a1Ser\u00e1 capullo! www.lenguaje.com.
y \u00bfc\u00f3mo no?, no quiero dejar de mezclar vidas inmiscibles. Porque son inmiscibles, \u00a1dej\u00e9monos de co\u00f1as!. No puedo hacer compatibles dos mundos disjuntos. Motivos topol\u00f3gicos de los cojones, separados por vergara incalculable en el barrio de Salamanca.
Seguro que est\u00e1 lloviendo al otro lado del azul del cielo. Seguro que est\u00e1 lloviendo hacia arriba desde nubes invisibles.
Soy ni\u00f1o bueno, pueril y asustadizo que vago por mis calles con un boli colgando en el bolsillo. He perdido el gas con el que incendiar mi barrio para limpiarlo de la peste blanquiazul que lo somete. Me someto a todo\u2026 todo en el tiempo que respeto. Respeto todo. \u00a1Qu\u00e9 bueno soy!.
Soy la gallina caponata, un huevo colgando de la luna cortada en pedacitos encima de la barra.
Miro su sonrisa.
– hola.
– hola \u2013 con acento andino y sigo caminando por mi calle con un boli cobarde colgando en un bolsillo.
– hola.
– hola \u2013 con acento madrile\u00f1o y subo despacio, calmado pero con ganas de quemar mis dedos en la pista de aterrizaje del boli que, colgando, desparramo en l\u00edneas r\u00e1pidas, sin fuerza, sin gas, sin luz, sin ruido\u2026m\u00fasica celestial a ritmo a.sanz. punto raya punto.
Un tren se aleja en la distancia, en la noche y se lleva mi recuerdo interrumpido.
Me atrevo a cosas tan osadas como comprometer mi vida regalando un poema.
\u00a1putos m\u00f3viles!
Me registran el tiempo, estamos condenados a vivir un futuro cargado de botones. Nos deber\u00edan asustar m\u00e1s que los dos botones de la guerra fr\u00eda. Es un hocus pocus que mata nuestro d\u00eda a d\u00eda sin que seamos conscientes.
Quiz\u00e1s lo han inventado los psicoanalistas. Este humor visceral, viral, ha sido introducido por el recto del mundo y lo ha organizado mientras las punto com se hunden en la mierda. Parece que no hay relaci\u00f3n, que todo esto es absurdo y, sin embargo\u2026
Hoy tengo una visi\u00f3n. Tengo la claridad de esos ciegos protohist\u00f3ricos que abundaban en Grecia adivinando susurros de hades. Veo qu\u00e9 va a pasar y porqu\u00e9 todo tiene relaci\u00f3n. Todo ES la relaci\u00f3n.
Esto es la jodida globalizaci\u00f3n, la que nos hace decir que todos somos iguales\u2026 \u00a1iguales por mis cojones!\u2026 como un puto centro cultural de acceso gratuito a la cultura\u2026 Somos gilipollas. Y esto no es el manifiesto comunista segunda parte. \u00a1\u00bfQu\u00e9 le vamos a hacer?!.<\/p>\n
Navidad, navidad, dulce navidad\u2026 y seguimos cantando como si este mundo no tuviese vulnerabilidades que lo hacen indefendible. Tiene un grave tumor pero podemos hacer algo aunque sea volarlo por los aires o follarle el polvo interestelar que abraza universos, los comprime, los oprime, los reprime, los exprime y me digo\u2026 \u00bfqu\u00e9 significa prime?. Tendr\u00e9 que consultarlo en la Bomba At\u00f3mica.
Vendr\u00e1 una guerra que acabar\u00e1 con todas las antenas de UMTS y con todas las conexiones a Internet. Vendr\u00e1 una guerra que nos recordar\u00e1 (y eso duele) que somos mucho m\u00e1s humanos de lo que quisi\u00e9ramos, lo siento mucho, amigos, pero esta es la verdad. Alguien ha debido olvidar incluirlo en el noticiero de la ma\u00f1ana pero pende sobre nosotros la venganza de abel.<\/p>\n
Me estoy volviendo muy simb\u00f3lico, tanto que ni yo mismo me entiendo pero tampoco creo que sea importante; seguramente, no tengo tantas cosas importantes que decir y no haya dicho.
Soy un poeta condenado por m\u00ed mismo al ostracismo de mi grandeza, un extintor de incendios en el vac\u00edo. No cabe una palabra con sentido en mi poes\u00eda pero se me cuela el puto contenido por las branquias laterales de besugo sin adjetivos.<\/p>\n
Madrid est\u00e1 en obras y, como dicen que dec\u00eda mi abuelo, \u201cesta ciudad ser\u00e1 bonita\u2026 cuando la acaben\u201d. Yo no quiero que la acaben. A m\u00ed me gusta as\u00ed, a medio hacer, como a medio camino siempre entre el prado y el Prado, a medio hacer con gente medio hecha, que no se comprenden. Yo no me comprendo y no s\u00e9 si quiero comprenderme. La verdad es que comprendo pocas cosas y s\u00e9 menos. Mi desconocimiento se est\u00e1 haciendo el l\u00edder en la marat\u00f3n de mi aprendizaje.
Ella gira la cabeza y aspira un sorbo de la marihuana que le dejan. El resto lo devuelve sin ganas, sin ganas y con la cobard\u00eda de su raza. \u00a1M\u00e1tales con detergente si sigues aislada en la cocina!.<\/p>\n
Margarita est\u00e1 pidiendo un hombre para follar con \u00e9l al ritmo del frenes\u00ed provocado por el margarita sin fin, sin fin, sin fin y tan reiterado como el est\u00f3mago soporte. Una licencia a la fecha del destilar en unos ojos de sangre sus antonios con el consuelo \u00e1rabe del miedo a ser racista.
Margarita no quiere que la den por el culo pero un aparato enorme va a ensartarla como perro caliente. Dos perros gritan, a\u00fallan sin parar mientras sus culos se restriegan. Babean y sus dientes parecen engrasados mecanismos de la carrocer\u00eda de un Rolls Royce. No s\u00e9 porqu\u00e9 me he acordado de una vez que vi dos perros en pleno acto sin parar de aullar y tuve la sensaci\u00f3n de que el dolor era para los animales.
No quiero que me duela.
Margarita no quiere que le duela.
Queremos gozar queso de burgos, sin sal para que no engorde y casi vegetariano para no pecar.
Margarita es una puta pero a\u00fan no lo sabe. No sabe que en sus arterias limpitas podr\u00eda vivir la mayor cantidad de linfoprotos que se haya visto jam\u00e1s. Claro que los linfoprotos no se ven porque no existen. Que nadie se confunda: no existen pero no porque no se vean.
Me veo rodeado de linfoprotos a la salida del cole y amortiguan los golpes a mi sensibilidad que me propugnan los valores superiores del puto ordenamiento jur\u00eddico.
Nadie parece creer en Espa\u00f1a. Ni siquiera Margarita cuando veo c\u00f3mo le clavan una aguja en la vena virgen de su codo izquierdo. Sus ojos inmediatos se visten de novia y bailan un bals al ritmo de una mamada al hombre que le desabroch\u00f3 la goma en el brazo.
La ceremonia sucia se llena de cerezo en flor, jerte de mis primaveras, fulgor nuclear, azul ceniza y semen saliendo por la comisura de su labio inerte.
Margarita no se sabe la marsellesa.
Margarita es tonta, pero sabe que no quiere que le duela.
Yo tambi\u00e9n.
Por eso trago y trago la mierda cotidiana. Por eso no pongo lej\u00eda en los caf\u00e9s de la mesa de la lado, no mato con hachas merecidas a parlantes intolerantes que no respetan ni lo m\u00e1s sagrado. Hijos de puta crueles que prefieren ignorar que margarita no sabe d\u00f3nde va a dormir esta noche. No sabe si va a dormir y no para el carro de la vida para bajarse en la pr\u00f3xima estaci\u00f3n.
\u00a1Margarita, no sabes nada!. Pero por no saber, no sabes que no sabes. Muy listo el s\u00f3crates ese que sirvi\u00f3 de tanta ayuda.
Yo sirvo de menos.
Yo siempre yo.
La coronaria tienen una chica con una ni\u00f1a cargada de cemento bajo el brazo desquiciado de la ausencia. Tanta ausencia que no me atrevo a recordar.
Hoy se ha quedado fr\u00edo el caf\u00e9 pero puede ser un buen s\u00edntoma. Recupero mi creatividad y el caf\u00e9 se enfr\u00eda. Son mundos requetejuntos, adjuntos y descifrados en la visi\u00f3n irredenta de un cambio inesperado.
Margarita firma una fotocopia en un cubo de basura de un restaurante japon\u00e9s. Sushi como blade runner, pescado fr\u00edo. Cobarde escurridizo de verdades claras. Enmascarado en rejas con forma de met\u00e1fora. Me da una carta de presentaci\u00f3n y s\u00e9 que todo es mentira pero leo y leo y miro sus p\u00e1rpados violetas rozar sus mejillas con batidos de nostalgia. El grito del silencio nos aproxima y mi escritura se interioriza. \u00a1Qu\u00e9 cosas!, \u00bfverdad?.
\u00bfC\u00f3mo voy a hablar del proceso creativo?. No s\u00e9 qu\u00e9 decir, no s\u00e9 y esa es la verdad, por m\u00e1s que me empe\u00f1e en hablar de mi amigo, mi maestro y me aprendiz, por m\u00e1s que pueda escribir los versos m\u00e1s tristes esta noche, pueda ser contradictorio y no, por m\u00e1s que haga por hacer que s\u00e9, no s\u00e9.
Soy Margarita llorando en un rinc\u00f3n abrazando un cart\u00f3n marr\u00f3n y sucio. Ayer se us\u00f3 en akelarre dom\u00e9stico de ratas que pasaban fr\u00edo desenga\u00f1ado. Fr\u00edo en la calle, fr\u00edo en la sangre. Fr\u00edo Exp. Expeditivo como fr\u00edo sin efe, agencia internacional. Soy la compa\u00f1\u00eda que me asola, llanto que me reavienta, grito que me silencia para que un boli cobarde cause espasmos al brazo al que est\u00e1 atado, colgando y colgando sin parar de rodar desodorante rodeado de ladillas al d\u00eda siguiente, siguiente de simiente.
Fresca, fresca, fresca.
Llama de ojos que buscan en la penumbra un resto harapiento de miseria para hincarle los seis dientes que a\u00fan resisten. Hoy no estaba en el suelo, debajo del andamio, el hedor con forma humana que duerme con la osa, s\u00f3lo estaba su guante, verde, de lana vieja, ro\u00eddo por el fr\u00edo y las llamas del cart\u00f3n que hoy usa Margarita.
Margarita del sue\u00f1o, opio de ombres que no saben escribir su nombre, x en una ecuaci\u00f3n que intenta despejar las inc\u00f3gnitas al otro lado para que salgan las cuentas, para que salga todo como en los libros de poemas bien escritos, a lo borjes, a lo paz, sean seres soberbios y llenos de verdad, hombres que saben escribir sus nombres y vuelos de aleluyas al amanecer por los nuevos y limpios ingenieros de sanidad p\u00fablica al ser el hueco muerto de una barba tan sucia que recuerda la sopa que mancha los bordes del harapo arrastrado en el suelo bajo el andamio fr\u00edo. Fr\u00edo expeditivo.
Margarita se vende por una dosis, por un pu\u00f1ado de duros, por doce euros, raja su cuerpo al gordo baboso de canas escasas.
Un intelectual se dice a s\u00ed mismo que las putas son prostitutas, son reflejos de una sociedad con errores y no se da ni cuenta (ni Margarita) que \u00e9l tambi\u00e9n lo es.
El baboso gordo le de calva prominente escupe un gargajo verde y el intelectual se r\u00ede sinti\u00e9ndose superior. \u00a1\u00c9l nova de putas!. Ya no son prostitutas y el gordo y Margarita arreglan una raja por 2000.
A la salida del pains an compani se come un arroz chino en un papel albal que acaba de reciclar. Hay que reciclar. \u00a1Jodido intelectual!. A ver si te enteras de algo de una puta vez y abrazas a tu amigo y le besas, le comes la lengua, le sacas los ojos y te escapas para que no te escupa el gordo baboso cuando acabe de aplastar la flor de mi secreto. Mueve las manos, mueve los dedos y vete a vivir a Mallorca con tus patillas de guay y tu melena regurgitada por una vor\u00e1gine de almohadas m\u00e1s blanditas y mullidas que la camaadoqu\u00edn que hoy estaba deshabitada.
Pas\u00e9 a su lado, mir\u00e9 el vac\u00edo y pens\u00e9 \u201c\u00bfqu\u00e9 habr\u00e1 pasado?\u201d y pens\u00e9 \u201cigual le encuentro en la plaza, como otros d\u00edas, en un sem\u00e1foro o apoyado en un \u00e1rbol y puedo incluso sonre\u00edrle\u201d y pens\u00e9 \u201c\u00a1pero qu\u00e9 estupidez! Ni siquiera sabe quien soy. Me mirar\u00e1 con el odio antiab\u00e9lico de su estirpe que es la m\u00eda y beber\u00e1 otro trago del cart\u00f3n de vino que le acompa\u00f1a. Su barba se moja. Se mojar\u00e1. Jodidos tiempos verbales. Y yo seguir\u00e9 andando y segu\u00ed andando porque no le vi.
Cruc\u00e9 al otro lado de la calle y me encontr\u00e9 con un hombre pidiendo dinero cuyas piernas apenas le sosten\u00edan. Le mir\u00e9 como quien mira al vac\u00edo y la ecuaci\u00f3n no me cuadraba. \u00a1No quiero despejar la inc\u00f3gnita!. \u00c1lgebra y topolog\u00eda para los c\u00e1lculos en un ri\u00f1\u00f3n. Puedo seguir alimentando amigos con sus referencias, con sus intelectos no-folladores-de-putas-callejeras y seguir comi\u00e9ndome mis propias babas que engordan bistec con patatas.
Y resulta gracioso que bonilla en el toulouse s\u00f3lo meta dos goles en la temporada \u2013 est\u00e1 hecho para el gol \u2013 y vosotros para el comercio electr\u00f3nico y los peri\u00f3dicos. \u00a1Mierda!. La sociedad.
La suciedad de sus dedos no le causar\u00e1n la muerte pero su limpieza podr\u00eda suponerle la vida.
Quiz\u00e1s lo sepa. \u00a1Ay! Margarita\u2026<\/p>\n
Llevo los pantalones desde que me despert\u00e9. Son los mismos. Soy un ser \u00edntegro porque tengo el pellejo oscuro y virgen. Me atrevo a hablar de m\u00ed mismo siempre que no diga nada. Esto es algo, es un humilde, por no decir miserable, principio, pero claro, \u00bfc\u00f3mo habr\u00eda de ser?.
Yo soy tan humilde que parezco el inventor de la hache.
Un sobresalto me saca de m\u00ed mismo (ya era hora) para volcarme el pulso que estaba fuera.
Crispo los nervios enrejados, el alma ahijada que vomita versos en la orilla aborregada de una luna sin estrellas. No hay cascabeles sobre la cama. No hay osos, no hay sexo, s\u00f3lo restos humanos volando bajo, una visera de plata, del plata, que ciega en lindez por azulejos, una presencia fina y elegante, un miedo reventado, reglas quebradas, \u00f3xido, \u00f3xido que un borbot\u00f3n de ozono trajo al mundo, llen\u00f3 de verde fondo y las baldosas flojas que se confunden con ratas
bajo la lluvia
la lluvia
la lluvia
que no cesa
no cesa
no cesa
de mojar su guarida:
la de ella, de nuevo, Margarita, moj\u00e1ndose sin fin hasta que una tuberculosis sin rodeos la mate por una sobredosis de una jeringa herida.
Y mientras sus ojos se visten de franela, se arrastra su memoria en camiones que retiran los contenedores, se puebla su vida de alquitr\u00e1n, de negrura, se puebla su vida de muerte y se vende por 6 euros a cambio de notar c\u00f3mo sus venas abiertas absorben el goteo del \u00faltimo suspiro. el \u00faltimo suspiro.
Ni siquiera sangre roja empapar\u00e1 la acera, un arco de su aorta emite un ruido mudo, existencia de plomo desde el primer amor. sangre coagulada empapar\u00e1 el cart\u00f3n sucio de akelarre quemado por la noche. Y al alba la retiran despejando una inc\u00f3gnita adecuada, descubriendo que se trata de una ecuaci\u00f3n de varias variables.
Se sigue el juego. Topolog\u00eda, \u00e1lgebra y geom\u00e9tricas. Rompiendo las pelotas, quemando sue\u00f1os, enterrando esperanzas en el fondo blanquecino de quien se sabe los jodidos recursos psicol\u00f3gicos. Cretino tiempo el de quienes nos excluimos de esa labor tan linda de hacer hogueritas en los jardincillos del coraz\u00f3n de los hombres, de los ombres.
Es viernes y es martes y es lunes y es todos los d\u00edas en un d\u00eda, un \u00fanico d\u00eda, el d\u00eda de todos los d\u00edas. Es lo imposible porque lo imposible es. Y luego se rompe la cadena por un segundito para sacar otro cuerpo fuera del cementerio.
Hoy estoy un poco triste. Creo que estoy un poco triste pero por mi impotencia, por no ser capaz de hacer otra cosa que escribir esta mierda y llenarme de orgullo, de vana gloria en la que zambullirme, nadar en mi propio excremento de nada-nada, en mi silencio asceta, en mi pacifismo injustificado. Hoy estoy un poco triste.
Me siento al lado del ordenador y todo es muy mec\u00e1nico, Tengo la ilusi\u00f3n un poco deshinchada. Cojo la bomba y me inflo rueda que tiene algo en el bolsillo. Pa\u00f1uelo para secar sudor de mis dedos asustados, pueriles.<\/p>\n
El patito de la progresi\u00f3n es ecol\u00f3gico. Es un trabajo que producen los hombres educados. Miran sus senos malvas pletinas de misterio y r\u00eden a carcajadas opi\u00e1ceo bambal\u00ednicas rayito de crisantemos odiando el amanecer que se va a eyacularles roc\u00edo. Es un rojo con mechones latinos y ladinos sustituciones a la luz de la luna y la filosof\u00eda del siglo 21 que tiene una importancia clara amartillada por comparaciones sin freno que llegan a chupar el fondo de tu sexo, eso s\u00ed, llam\u00e1ndole co\u00f1ito para no molestar.
El patito de la progresi\u00f3n es eco-l\u00f3gico con un guioncito en medio para ser m\u00e1s in, para brillar desde m\u00e1s lejos y m\u00e1s alto, para oler un perfume de channel sin ni siquiera saberlo y pensar en ti sin que ni siquiera lo sepas pues de eso se trata, de no saber para poder soportar esta existencia.
As\u00ed no acabamos en manicomios de sabios, no nos llenamos de diablos en ingl\u00e9s ni navegamos por el j\u00facar hasta que una guitarra espa\u00f1ola se derrumbe en cuerdas, crines de muertos, estrellas de polvo, de sue\u00f1o, de sue\u00f1o\u2026
y una discoteca YMCA que nos a\u00f1ora, que a\u00f1oramos en un grado de dependencia \u00fatil para libar el olvido con un reloj de cadena metido en el bolsillo.
No tiene brazos y se aman en silencio, sin que una palabra patxar\u00e1n alce su cuerpo que sigue en la fuga, como ceniza ascendiendo en los campos de Auschwitz. Y el r\u00edo de lava de la historia ha borrado las guerras. S\u00f3lo existen en hojas blanquitas de navegadores, en portales verticales llenos de un contenido azul, verde, naranja que alimenta bocas en 3D y una paz infinita, utop\u00eda sin drogas, un cable de cables inal\u00e1mbricos para oler su cuerpo heces humanas: no estaba. No estaba. \u00bfHabr\u00e1 muerto?.
Caracolillo, caracolillo, lluvia de trigo maduro manto de pez con silueta de pompones alimentando imaginaci\u00f3n repleta de caf\u00e9s.
Se lastima su ignorancia por no estar en mi mente. Babas hechas para llenar su ausencia y una caja de nada que se cae al suelo. Es un pobre fascista de marca, invierno y no te sienta bien la camiseta ni con la miel en los labios ni con la din\u00e1mica ni con la idea, la \u00fanica, posiblemente, que has tenido en tu vida.
\u00a1Qu\u00e9 pena que la mala suerte te ha roto un brazo!. Me caes mal. No te voy a dedicar ni una l\u00ednea m\u00e1s.<\/p>\n
Puedo ver crecer la yerba
en tus ojos
cazar leopardos
en tus ojos
puedo ver
y quiero pedirte un favor:
d\u00e9jame tus ojos
una noche m\u00e1s.<\/p>\n
Desplazamiento.<\/p>\n
las latas de cerveza
se gastan,
hay que comprar m\u00e1s
esta noche
antes de llegar a casa
con un poco de crema de afeitar
gel de ba\u00f1o
y dormir
esta noche
entre las latas de cerveza
y tus brazos.<\/p>\n
Me he ca\u00eddo al ritmo del plato
al suelo
y he resucitado
perfectamente
para no ofender a los puristas
que me clavan su mirada muerta
en la nuca
de trabajador
escritor aprendiz irreverente
que se ha ca\u00eddo
al suelo
y resucit\u00f3
imperfectamente.<\/p>\n
Nuestros dedos se chocan en el infinito
miradaespejo
en \u00e1ngulo de 0 grados
frialdad rompe estos versos
huecos
al lado de nuestra cama
sin sonrisas
hoy
que te me has muerto.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
\u00bfQu\u00e9 podemos hacer con tanto dinero? pues nos dicen pollas records que vayamos a la mierda todos y no lloremos cuando veamos al ir a trabajar un ramo de v\u00f3mitos poblar la acera bien dispuesto a ir a la guerra cotidiana de computador o b\u00fasqueda de algo no calloso donde poder pincharse la esperanza.No me … Read moreCaf\u00e9 Jamaica, M-20001211<\/span><\/a><\/p>\n","protected":false},"author":1,"featured_media":0,"comment_status":"open","ping_status":"open","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":{"footnotes":""},"categories":[10,11,1],"tags":[],"class_list":["post-814","post","type-post","status-publish","format-standard","hentry","category-libros","category-relatosdelolvido","category-nocategoria"],"_links":{"self":[{"href":"https:\/\/www.giusseppe.net\/blog\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/814","targetHints":{"allow":["GET"]}}],"collection":[{"href":"https:\/\/www.giusseppe.net\/blog\/wp-json\/wp\/v2\/posts"}],"about":[{"href":"https:\/\/www.giusseppe.net\/blog\/wp-json\/wp\/v2\/types\/post"}],"author":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/www.giusseppe.net\/blog\/wp-json\/wp\/v2\/users\/1"}],"replies":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/www.giusseppe.net\/blog\/wp-json\/wp\/v2\/comments?post=814"}],"version-history":[{"count":1,"href":"https:\/\/www.giusseppe.net\/blog\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/814\/revisions"}],"predecessor-version":[{"id":870,"href":"https:\/\/www.giusseppe.net\/blog\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/814\/revisions\/870"}],"wp:attachment":[{"href":"https:\/\/www.giusseppe.net\/blog\/wp-json\/wp\/v2\/media?parent=814"}],"wp:term":[{"taxonomy":"category","embeddable":true,"href":"https:\/\/www.giusseppe.net\/blog\/wp-json\/wp\/v2\/categories?post=814"},{"taxonomy":"post_tag","embeddable":true,"href":"https:\/\/www.giusseppe.net\/blog\/wp-json\/wp\/v2\/tags?post=814"}],"curies":[{"name":"wp","href":"https:\/\/api.w.org\/{rel}","templated":true}]}}