Queda media hora. S\u00ed, queda media hora y yo aqu\u00ed, en medio de mi casa sin tener a\u00fan el maldito relato (seguro que mucha m\u00e1s gente piensa como yo, que eso de escribir un relato humor\u00edstico es algo m\u00e1s bien maldito). Y no s\u00e9 qu\u00e9 llevar, no s\u00e9 qu\u00e9 escribir. Pero no puedo ir sin mis tareas hechas. \u00bfTe imaginas?. Giusseppe, \u00bfde verdad que no has hecho las tareas? No me lo puedo creer. Y claro, eso pesa mucho. Es una responsabilidad. Todos los mi\u00e9rcoles tengo que tener las tareas y a poder ser desde hace algunos d\u00edas: \u00bfqu\u00e9 es eso de hacerlas en el \u00faltimo momento?. Pero esta semana es que no he pensado para nada en el relato que ya hemos quedado que era maldito y adem\u00e1s ten\u00eda que ser humor\u00edstico. Creo que tengo alg\u00fan problema con esto. S\u00ed, seguro que Paula lo arregla a base de psicoan\u00e1lisis y mi mujer con bioenerg\u00e9tica y yo que lo arreglar\u00eda con unos cuantos minis de kalimotxo barato en la plaza del dos de mayo pero luego siempre llego tarde y no hay nada que hacer en la maldita plaza que es una traducci\u00f3n literal de la fucking square y es que la polic\u00eda ya ha pasado por all\u00ed y ha disuelto a la pe\u00f1a que estaban haciendo las hogueras en las que, un a\u00f1o, me llegu\u00e9 a quemar el pelo hasta de las pesta\u00f1as. Ten\u00eda un aspecto como de gremlin con gafas algo lamentable, pero la excusa de hablar de mis haza\u00f1as resarc\u00eda el rid\u00edculo sufrido. Adem\u00e1s, pude pedir un deseo y aunque no creo en esas cosas, resulta que acab\u00f3 por cumpl\u00edrseme pero como era algo que realmente quer\u00eda pues no me mor\u00ed cuando se me cumpli\u00f3. Por ah\u00ed dicen que uno se puede morir de \u00e9xito y es verdad pero yo fui muy feliz cuando conoc\u00ed a mi mujer y le dio por enamorarse de m\u00ed. Pero eso fue mucho tiempo despu\u00e9s de que yo pidiese el deseo que, en realidad era mucho m\u00e1s b\u00e1sico o primario y que se me cumpli\u00f3 unos cuantos d\u00edas antes de que le propusiese salir conmigo. Me temblaban las manos (si digo las piernas siempre se puede malinterpretar) y hac\u00eda como que le\u00eda un libro que apenas si recuerdo pero que en realidad (claro que, todo es siempre en realidad) estaba boca abajo y no acertaba a leer una sola letra. Ni tan siquiera a darme cuenta de que estaba boca abajo. Ella lleg\u00f3 y mi sonrisa profident no acababa de ser una sonrisa porque a veces no pod\u00eda mantenerla porque las mand\u00edbulas no sab\u00edan comportarse. En realidad, creo que tambi\u00e9n me temblaba la mand\u00edbula. Un gremlim al que le temblaba el alma, la barriga, bien crecida tras el verano, las piernas, las manos, la mand\u00edbula le ped\u00eda a una elfo de mirada altiva que saliese con \u00e9l. Lo m\u00e1s sorprendente es que ella dijo que s\u00ed. Pero esto no es divertido as\u00ed que es mejor no reirse. Con esto me he dado cuenta de que el relato que ten\u00eda que escribir, el maldito relato, ten\u00eda que ser de humor y es que no tengo humor. Y cuando digo humor no quiero decir esos l\u00edquidos del cuerpo animal. Definici\u00f3n de diccionario, por cierto. Quiero decir, que no s\u00e9 qu\u00e9 hacer para que la gente se r\u00eda. Aunque a veces es m\u00e1s f\u00e1cil. Tanto como que una vez le\u00ed poemas en un bar y resulta que la gente se descojonaba. Pero lo peor era que eran mis m\u00e1s tristes poemas. Mis poemas de la \u00e9poca que yo quer\u00eda considerar negra para tener algo en com\u00fan con Goya. Es que a m\u00ed, Goya me gusta mucho. Se entiende que me refiero a su obra porque Goya, lo que es Francisco de Goya y Lucientes, est\u00e1 muerto y tiene que tener un aspecto algo as\u00ed como siniestro. No s\u00e9 si siniestro es la palabra adecuada pero ya s\u00f3lo me quedan quince minutos para acabar esto y no tengo tiempo para buscar sin\u00f3nimos. Total que siempre he buscado parecerme a otros. Por ejemplo, estuve a punto de cortarme las orejas. Por distintos motivos a los del tal Van Goth, pero s\u00ed deseaba yo obtener el mismo resultado. O acabar muri\u00e9ndome en alg\u00fan banco de estaci\u00f3n. Pero luego conoc\u00ed a Bukowski y creo que acab\u00f3 conmigo. No puedo ni quiero parecerme a \u00e9l. Por un tiempo pens\u00e9 que no ten\u00eda m\u00e1s remedio, que no pod\u00eda hacer otra cosa si quer\u00eda escribir como \u00e9l, pero luego me di cuenta de que para escribir como \u00e9l lo que ten\u00eda que hacer era escribir como m\u00ed mismo. As\u00ed que voy poco a poco pareci\u00e9ndome a todos siendo, ni m\u00e1s ni menos que Giusseppe. Como siempre, me quedo sin saber si esto es un final de un relato, esto es un relato o qu\u00e9, pero bueno, eso ya lo aprender\u00e9 dentro de unos a\u00f1os, no tengo prisa. De momento, no queda m\u00e1s papel.<\/p>\n
M-20010627.<\/i><\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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