Desde hace veinte a\u00f1os he madurado la idea de la muerte. Me he consolado a ratos pensando que la mayor parte de la poblaci\u00f3n tambi\u00e9n lo ha hecho. \u00bfQui\u00e9n, en la juventud, no ha so\u00f1ado con su entierro?. Pero mi obsesi\u00f3n con el tema alcanzaba cotas patol\u00f3gicas. Baraj\u00e9 el suicidio como salida de mis problemas desde mi primera derrota sentimental, hace dieciocho a\u00f1os. Entonces no cre\u00eda en el poder de atracci\u00f3n de la tierra y si en el del infierno. Vend\u00ed mi alma al diablo, encarnado en manos de una encantadora y atractiva joven llamada Rosa, por tan s\u00f3lo cinco duros. Ella pens\u00f3 que bromeaba. Yo no. Pero, por supuesto, no pudo hacer uso de mi alma\u2026 hasta hoy.
Le compuse un poema sobre el mostrador, cuando yo trabajaba en un local de juegos recreativos, mientras sus labios carnosos besaban a otro. Manolo era mi amigo, pero conoc\u00eda a Rosa y tambi\u00e9n le gustaba. Ella deb\u00eda saber algo, pues cuando le besaba, me miraba de soslayo como queri\u00e9ndome da\u00f1ar. Por eso supe que era la encarnaci\u00f3n de Sat\u00e1n.
Junto al mostrador le di el poema y los cinco duros y ella se burl\u00f3 infinitamente. Su desd\u00e9n no hizo sino desatar mis ganas de muerte, de autodestrucci\u00f3n.
Me lament\u00e9 de no haberlo hecho unos meses despu\u00e9s, cuando entr\u00e9 en la universidad y encontr\u00e9 una nueva encarnaci\u00f3n del mal. Esta vez se llamaba Miguel Angel y estaba casado con una mujer irresistible y fatal llamada Helena. Yo so\u00f1aba ser Paris; que \u00e9l fuese Menelao. Fue as\u00ed: Ella acab\u00f3 con \u00e9l.
Mis primeros besos mor\u00edan entre las tinieblas del miedo a m\u00ed mismo. Al menos, unos versos poblaron hojas secas el verano, \u00fanica etapa mis\u00f3gina de toda mi vida.
Ese oto\u00f1o, redact\u00e9 mi primer testamento: En pleno poder de mis facultades mentales, dispongo que todo lo que tengo\u2026
Tonter\u00edas de adolescente. Ahora s\u00e9 que todo lo que ten\u00eda era la vida y ya es tarde.
Luego, tuve la desgracia de ser feliz: Habr\u00eda de dejar de serlo. Seis a\u00f1os de altercados y coches que se acercan con terror a las cunetas, acerc\u00e1ndose tanto al barranco que termin\u00e9 por cogerle cari\u00f1o y lamentar la aparici\u00f3n de aquellas vallas in\u00fatiles pero claramente disuasorias.
Una emigraci\u00f3n lav\u00f3 mis pecados en el Ganges y me hizo recapitular. Valor\u00e9 las alternativas. \u00a1\u00a1La imaginaci\u00f3n al poder!!. Mientras tanto, un invierno viejo hab\u00eda terminado en el calor austral del tr\u00f3pico de C\u00e1ncer.
Tuve la desgracia de sentirme vivo: Habr\u00eda de dejar de estarlo.
Desde entonces, el implacable tiempo ha quemado mis naves. Se ha consumido mi plazo como cigarrillo en un cenicero. He rele\u00eddo mi contrato de venta del alma, mi est\u00fapido presupuesto de existencia del diablo y me he re\u00eddo tragic\u00f3mico de un final anunciado. Quienes compraron entrada, han podido venir a verlo.
Hoy, s\u00e9ptimo viernes del a\u00f1o 2000, he comprado una pistola en una tienda de deportes de monta\u00f1a. No fue dif\u00edcil conseguir el carnet falsificado. La caja menor era de cien balas, pero me han sobrado noventa y nueve.
Rosa, con sus labios carnosos, estaba mir\u00e1ndome desde el escaparate del establecimiento con su hijo de ojos rojos en una silla de mimbre, cuando el proyectil me ha atravesado desde el paladar hasta la coronilla. Los ojos rojos del beb\u00e9 se han iluminado con un brillo de recuerdos.
En un \u00faltimo instante, he mirado a Rosa. Un gui\u00f1o de su p\u00e1rpado suave me ha explicado lo que nunca me atrev\u00ed a preguntar: Nuestro hijo lleva mi sangre y mi alma.
Ya no soy nunca m\u00e1s un amante de la muerte, desde esta ma\u00f1ana, soy su marido.<\/p>\n
M-20000221.
Dedicado a Mefist\u00f3feles.
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