Tengo que capturar la realidad ah\u00ed mismo, donde se est\u00e1 produciendo, delante de mis narices. No tengo memoria. No tengo memoria y eso hace imposible los recuerdos y sin recuerdos no hay realidad y sin realidad no soy.
Tengo que escribir lo que veo, tengo que fabricar esa memoria escrita, palabrasmundo que me conforman, devenir que es llegar a casa y saltar sobre una hoja y morir en ella construyendo la realidad letra a letra, ese recuerdo de un olor a su perfume en la l\u00ednea 5 de metro, una conversaci\u00f3n sobre las alas de las mariposas en IECISA con un consultor de seguridad. La corriente de aire entraba a trav\u00e9s de las ranuras de la puerta del vag\u00f3n y met\u00eda su fragancia en mi nariz. Su olor. Su perfume, sin\u00f3nimo, me estaba volviendo loco. Aspiraba esa realidad-olor y quise convertirlo en palabras. Saqu\u00e9 el cuaderno y escrib\u00ed siete l\u00edneas. La s\u00e9ptima tuvo que ser mi recuerdo y (por eso) se convirti\u00f3 en ficci\u00f3n.<\/p>\n
La poes\u00eda s\u00f3lo puede ser violenta.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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